le Tiers Livre | écrire, publier, explorer
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Codicille : après avoir beaucoup tourné dans la forêt du manque de temps, je m’assieds à ma table de travail. Je ne parviens pas jusqu’à cet arbre autobiographique. Je me désole. J’aime les arbres et je ne veux pas perdre de vue le groupe de mes camarades que je vois avancer sur ce sentier. D’un coup, je suis seule. Je n’irai Continuer la lectureautobiographies #03 | lot d’arbres d’occasions
Lundi Pendant le cours je prends des notes à l’arrachée sur un petit bloc. Les références évoquées qu’il conviendra de partager par des liens sur le groupe de la classe, et des pense-bêtes des points importants de méthodologie de jeu redécouvert avec tel ou tel groupe et que nous mettrons en commun le lendemain, à l’occasion du cours de Dramaturgie Continuer la lecturela fabrique | Écrire l’automne III
Je ne sais plus où se trouve cette phrase dans le gros manuscrit. D’ailleurs je ne savais plus comment choisir celle-ci ou celle-là parmi les 220 pages, quand toutes demandent à cor et à cri d’être relues, retravaillées, réexaminées, remodelées, rhabillées pour l’hiver, mises au goût de la saison… J’ai demandé à une âme charitable, mais qui préfèrera sans doute le Continuer la lecture#L12 | une, celle-là
Lundi J’ai complètement oublié le rendez-vous du Tiers-Livre. J’écrivais la voix esquissée lundi dernier et tout le contexte est venu avec, non comme un fil tiré qui défait un pull, mais plutôt comme une herbe qu’on arrache montre une énorme racine qui embarque avec elle tout une vie du dessous et une partie du mur du jardin. Je me suis Continuer la lecturela fabrique | Écrire l’automne II
Côté SAPINS La dame du catéchisme est une grosse fermière rougeaude qui sent la vache. Elle est riche comme son nom et possède une maison qu’elle n’habite pas du nom trop chic de Villa Marie-Louise. Un jardin à l’abandon avec une clôture faite seulement d’un gros chêne, d’églantiers emmêlés et de deux colonnes rectangulaires qui bornent l’entrée sont autant d’appels Continuer la lectureautobiographies #02 | les personnes
Monsieur n’a laissé que les enregistrements. À ce jour, nous n’avons aucun portrait d’elle après 1932. Les bandes demeurent la propriété exclusive de son dernier compagnon qu’on reconnait facilement à son accent écossais quand il pose, ici et là une question, ou s’inquiète de son confort. Il m’a autorisé à écouter une partie de leurs entretiens, celle qui concernait ma Continuer la lecture#écrire la voix | Revox de Monsieur*
Lundi Je n’ai jamais trop douté d’en arriver là, à l’automne, avec ce journal. Je suis rompue à l’exercice. Quelle drôle d’expression ! Je suis également rompue de fatigue (oh très momentanément) à l’issue de la 7e édition des journées du Matrimoine et j’ai posté ce matin, à l’arrache le septième et dernier volet d’Écrire l’été (pour cette année). Ce que je Continuer la lecturela fabrique | Écrire l’automne I
Verticales Une ligne noire sur blanche. Le téléski interdit. Le téléski des Seigneurs. La pente si raide et le petit socle qui botte les fesses serrées sous la combinaison molletonnée. Vols obligés, légère comme une araignée microscopique à huit pattes, bâtons et skis dans le vide. Parfois, miraculeusement retombant sur la trace. Souvent, l’équilibre est perdu. À la grâce suspendue Continuer la lectureautobiographie #1 | Les Sapins
C’est du #L11 à la manière de Jacques de Turenne, mais c’est aussi du #P11 et la proposition Artaud. Bref, c’est surtout un bout de parler-clown pour le manuscrit dans lequel j’aimerais m’engouffrer (dans le bout, je suis déjà dans les abysses du manuscrit), même si je suis taraudée par la pensée « qui va avoir le cran de m’y suivre, dans Continuer la lecture#L11 Ressac
Dimanche Thibault s’en est donné du mal pour venir nous rejoindre, quitte à descendre une bière dans les cinq dernières minutes. Quand il arrive à Voltaire, comme une fleur sur son vélo pliant, il a fait son meilleur temps de puis chez lui : étonnamment peu de monde dans les rues. Là, ça bloque. Tout le quartier, des camionnettes de flics Continuer la lecturela fabrique | Écrire l’été VII