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Dans les tableaux du fils aîné, des éléments du décor familial par morceaux sur la toile: un bras rond du vieux voltaire ou la forme trapue de l’autre fauteuil en osier, l’angle d’une table, la moulure de la porte, les plantes, le cactus qui pousse en s, le ficus au feuillage friselé, le yucca dont les feuilles en longs glaives Continuer la lecture#40 jours #01 Partir du yucca
Intro hors d’œuvre Pas ou peu bougé. Sans compter deux années vécues à Paris, j’ai toujours habité dans le Val-de-Marne, à Saint-Mandé, où j’ai grandi, puis à Vincennes où mes fils ont grandi. Enfance dans un triangle borné par le bois, le zoo et, à l’opposé, le métro Saint-Mandé Tourelle, porte d’accès à Paris quand nous ne montions pas dans Continuer la lecture#40 jours #prologue | jalons
Hurle folie ton cri de tempête. Au bord du vide errons de nuit sans lune parmi les hurlements de folie son murmure plus dangereux. La main qui caressait l’enfant se détourne saisit l’arme de guerre. Les lèvres qui embrassaient l’aimée se serrent sur un crissement de dents. La maison faiblissante lueur disparaît au carrefour dans le dos des devenus soldats. Continuer la lecturehors-série #impératif | hurle folie
6 Brooklyn. Communauté hassidique, interdiction religieuse de toute représentation. Un enfant se découvre peintre, très jeune. Impossibilité de ne pas peindre, sinon quoi? Le suicide : interdit. Affronter l’autorité du non. En faire le hurlement de son art. Quitter la communauté. Liens incorporés en chaque parcelle de son être, sans affranchissement possible parce que c’est là, toujours. La création comme Continuer la lecturetransversales #02 | réserves
Elle passe la tête dans l’entrebâillement de la porte. Elle s’assure qu’il n’y a personne. Elle traverse le salon en quelques bons. Elle ouvre le cylindre de bois laqué. Elle dispose la partition sur le pupitre. Elle enclenche du bout du pied la sourdine. Elle se hisse sur le tabouret trop haut. Elle répète les premières mesures. Elle bute toujours Continuer la lectureElles au salon
Puis ce fut à nouveau le silence et la nuit. La peur des bêtes nocturnes la poussa dans la gueule d’un souterrain où elle ne laissa pas ses yeux s’acclimater à l’obscurité dans laquelle pendait par les pattes trois dizaines de chauve-souris mais se précipita au fond du boyau de pierres humides. Ses doigts devinèrent une porte dont elle secoua Continuer la lectureautobiographies #09 | ascendance
… en savates usées déjà dans la cuisine ; sur le réchaud sali un cerne de cramé ; autour des quatre brûleurs à gaz allumés ; carrelage glissant jaune gras ou qui colle ; il attendait qu’on sonne nous les enfants conviés ; midi à la porte de bois en trompe l’œil ; frottant bien nos semelles au paillasson râpé ; sur la pointe des pieds tirant Continuer la lectureautobiographies #08 | laqué noir (trois disparuEs)
1. Porte en fer forgé, noire, froide, lourde ; on l’ouvre en tirant fort mais ça n’est pas assez : il faut pousser le portillon intérieur pour entrer dans la cabine du vieil ascenseur aux odeurs de bois vernis. Les deux vantaux de la petite porte battante rebondissent une fois. 2. Planches grisâtres qui se sont écartées avec le temps, ça moisit Continuer la lectureautobiographies #07 | aux portes
Elle n’aime pas les voyages et encore moins la nuit mais ce n’est pas à cela qu’elle songe, regardant la longue file des voitures chargées à bloc s’engouffrer dans la cale du ferry tandis qu’elle suit le troupeau des vacanciers, leurs valises à roulettes cahotant sur la rampe d’accès en tôle emboutie jusqu’à une sorte de hall moquetté où, sous Continuer la lectureautobiographies #06 | voix du ferry
À l’ombre. Enfants esseulés dans l’immensité du parc tandis que les hommes terminent leur verre autour de la table dévastée, que s’échappent de la cuisine ouverte sur la cour les chocs de la vaisselle sale avec les éclats de voix des femmes, des rires. Ennui repu d’un dimanche à la campagne écrasée de chaleur. Dans la maison on va servir Continuer la lectureautobiographies #01 | trois paysages intérieurs