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Le plus surprenant dans l’histoire ce n’est pas qu’une tortue puisse parler le langage de la femme. L’extraordinaire tient plutôt au fait que le langage de l’humaine soit compréhensible par un fossile vivant. Le fait aussi que leur rencontre fortuite ait eu lieu sur une plage de galets a son importance. La chaleur, les caresses du vent, le chant des Continuer la lecture# P10 | Carapace(s)
La liste qui comprend toutes les listes, impossible objet, me hante. Comme la carte non appauvrie du territoire d’un empire dont les sujets habitent sur la carte et pour laquelle Umberto Éco préconise qu’elle soit tracée sur une gaze transparente, perméable et dépliable, la liste des listes qui m’obsède n’échappe pas au paradoxe que Bertrand Russel souligne dans la lettre Continuer la lecturehors-série #2 | Items à la folie
— Cherche pas, c’est Diaz le responsable. C’est à cause de Diaz, tout ça. L’expédition de la garnison, la guerre civile, le scorbut, la connerie du gouverneur, la folie sadique de Victoriano, les viols et l’assassinat des deux premières femmes, les viols d’Altagracia, Tirza, Rosalia, l’enfer d’Alicia. Rien de ce qui est arrivé n’aurait eu lieu si Diaz, Porfirio Diaz, Continuer la lecture#L9 | Documentir pour un(e) narrataire
Support de bois de 10 centimètres de large sur 14. Ce portrait miniature pourrait être l’œuvre de Louis Dugardin, artiste peintre de photographies qui durant la dernière décennie du 19e siècle rehaussait et colorisait à l’aide de peinture à l’huile les photographies qui lui étaient postées. Aucune signature ne l’atteste pour autant. L’absence au dos de la pièce de cachets Continuer la lecture#P 9 | Épreuves à l’appui
Un hérisson s’est noyé dans la fontaine, hier, dans la nuit. Hier ou avant hier, je ne sais plus. Le temps toujours me fuit ou plutôt se confond sans cesse en moi, magmatique boule confuse, hérissée d’incohérences, insaisissable matière inerte et molle. La fontaine déborde, l’eau inonde le devant de la maison, une jeune couleuvre en profite pour se baigner Continuer la lecture#L8 | Le livre, on s’en fout
Tu ne sais rien de toi ou si peu. Tu ne sais pas le temps. Tu fuis dans les oiseaux, sur les vagues, vers les nuages. Tu crains la vie. Tu ne sais rien de cette Adélaïde que sa mère abandonne sur les marches d’une église en Toscane. Tu ne sais rien de ce grand bourgeois qui adopte ta mère, Continuer la lecture#P8 | Mensonge(s)
Mais où donc avais-je la tête ? Et comment l’on se retrouve la tête à l’envers, pendu par les pieds, entravé par les tisses imaginées sans comprendre qu’elles nous mettraient en cage, forcément, à force de tirer dessus. L’écriture est un ridoir. Et s’oublier dans l’épissure n’est pas la voie la plus pertinente. Un livre, un truc, un fleuve L’idée Continuer la lecture#L7 | Sous les pirouettes, Héraclite
Invisible au lever du soleil — rien d’elle n’existe à l’horizon, là où ciel et mer s’attouchent, se pénètrent parfois, se confondent souvent — rien d’elle, rien d’île, à l’exception de ces jours rares où le soleil se lève au 110 et la projette alors un court instant — un mirage — bref miracle Absente encore, longtemps dans la journée Continuer la lecture#P7 | Un rien d’île
Comme la veille — deux premières questions — bien dormi — bien déjeuner — comme la veille — deux oui rapides — la voix est bonne — sans faiblesse — comme la veille — elle dit qu’elle regarde la télévision — elle dit qu’elle remplit les feuilles de coloriage Comme la veille — elle met du temps à décrocher le Continuer la lecture#P6 | Mémoire immédiate
Le premier jour d’avant elle put enfin aller visiter un musée, voir l’exposition pour laquelle elle avait pris rendez-vous. Avec son smartphone elle avait photographié plusieurs tableaux de peintres animaliers du XVII et XVIII ème siècle. Le deuxième jour d’avant elle prit le temps de sélectionner dans les photographies prises la veille au musée celle d’un tableau de Nicasius Bernaerts Continuer la lecture#L6 | Avant le bois, les jours