Tiers Livre | le cycle été 2026, «chroniques»
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Une photo sans cadre, une photo sans paroles, une photo de silence, lèvres fermées, regards perdus loin, tu es assise sur le vieux banc du jardin, il n’y a pas de vent, seul un air de mélancolie enveloppe, respire sous le grand chêne. Tu tiens quoi sur tes genoux ? ce n’est pas une poupée, un morceau de tissu ? une Continuer la lecture#anthologie #19 | Avant ou après
La boîte à malices métallique verte, avec à l’intérieur des petits objets, des friandises, que ma mère nous ouvrait en nous invitant à y plonger la main en fermant les yeux pour se saisir d’un cadeau quand elle estimait que nous l’avions mérité Le sachet de berlingots de lait Nestlé, aux parfums de fraise, banane, abricot, une promesse de bonheur Continuer la lecture#anthologie #19 | Echos d’images
On ne serait pas sur une forme de bonheur là… Enfin je veux dire comme ça, assis au soleil… On serait plutôt pas mal… On aurait le temps… De toute façon ça finira bien par passer… Tout passe dit mon père… Sauf la pluie… Surtout la pluie en fait… On est sur une forme de pessimisme… Limite cynique le type… Continuer la lecture#anthologie #14 | Parler de la pluie et du beau temps
Comme une lampe éteinte — c’est l’idée d’une lueur qui chemine sous la terre, en veines et en vaisseaux, qui viendrait la nourrir, comme le sang nourrit, c’est une lueur verte, sang de feuillages et d’arbres, une lueur vitale qu’une sorte de farfadet, de dieu ou de démon taquin tiendrait à bout de bras, enfermée dans une lampe, qu’il promènerait Continuer la lecture#anthologie #16 | hors
Parce que si pardon un jour peut-être, oubli jamais Parce que demain peut se prendre pour hier Parce qu’aller chercher des images, plus loin derrière, et plus encore, ce sera pour plus tard Parce que laisser une trace quand la peinture est encore fraîche Parce que… L’orchestre improvisé de casseroles le soir à vingt heures et puis. Plus rien Ecouter Continuer la lecture#anthologie #19 | Une trace sur la peinture encore fraîche
J’essayais d’arriver avant la nuit complète L’horizon encore visible à l’est, mais déjà formant une ligne bleutée Les découpes des arbres et des vaches se superposent J’accélère en pensant aller plus vite que le coucher du soleil Bientôt le disque sera tombé derrière la campagne Je me fais peur dans les virages qui semblent plus secs que d’habitude demander plus Continuer la lecture#anthologie #11 | Rentrer seule
reparcourir les blocs construits en décembre 2021 | retrouver des images de voyages lointains, le goût du guacamole, la magie des îles d’Orient, le chocolat Poulain gratté au couteau sur le beurre des tartines du quatre heures | retrouver le rugueux de la peau d’Angélique quand elle avait 106 ans et qu’elle s’endormait dans le fauteuil déglingué de la buanderie Continuer la lecture#anthologie #19 | flot brutal
2019 – Le visage de l’homme aimé dont je connais chaque trait mais que je découvre encore.. 2024 – Le visage de l’homme aimé dont je connais chaque trait mais que je découvre encore..
Un détournement des mots de la photographie par une ignare complète en cette matière.MAP une mise au point définitive, pas de photos, vivre résolument , bien regarder, et pas de photos.SATURATION quand pendant un spectacle les flash se multiplient, au lieu de vibrer ensemble, chacun dans sa bulle.CADRAGE très important quand on veut photographier le dessous de sa chaudière pour Continuer la lecture#anthologie #18 | Désaturer?
disparu le Leica de Michel enveloppé dans le torchon Vichy enfoui sous les médicaments dans le sac qui se porte à l’épaule ; la cabine téléphonique de la place du village et l’averse de pièces quand tu appelles New York ; les appels en PCV ; les télégrammes de première ; l’album des jours de pluie dans la maison de Ré et Continuer la lecture#anthologie #19 | poussière