été 2026 | «chroniques», semaine 1
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Dans le rouge, on m’a poussé. Dans une lumière aveuglante on m’a tiré. Dans un froid glacial, on m’a pesé. Dans un bruit assourdissant, on m’a pesé, étrillé, nourri. Dans la chaleur des bras, on m’a pincé le nez et nourri. Dans un lit douillet on m’a bercé. Dans des notes aigüs, on m’a parlé. Dans les cris, on m’a Continuer la lecture#anthologie #prologue | On m’a…
Minuit – La nuit peuplée de fantômes gourmands d’’imaginaires. Ils sont une vague déferlant dans l’obscurité, Dès qu’on veut s’y confronter, cette vague devient moi, moi seule. Loi de la physique quantique…? Midi – Plus de fantôme, personne, pas de vent, pas d’oiseaux, pas d’insectes, pas le bruit de fond d’une ville, d’une route, pas d’avion dans le ciel, la Continuer la lecture#anthologie #06 I moi seule
La solitude tire à blanc quand elle n’a pas d’échos dans lesquels se fondre. A quoi bon l’étaler quand elle n’est pas poétiquement correcte, quand elle n’est que transpiration matinale devant une tasse de café sans altérité, quand elle n’est que pleurs silencieux devant les angoisses du monde qui enfle de colère, quand elle n’est que perplexité non créatrice devant Continuer la lecture#anthologie #06 | solitude à blanc
Ma chambre est au 3e étage. Un grand lit face à un bureau au-dessus duquel trône un large écran de télé que je n’ai jamais allumé. La climatisation est réglée à 17 quand je la mets en marche. Le lit deux places mange tout l’espace devant le bureau. Je passe peu de temps devant la fenêtre. Je somnole allongée sur Continuer la lecture#anthologie #06 l Solitude
Moins tu rencontres de gens moins tu rencontres de cons disait le père Goupil dans un court métrage du fiston, première partie de Sauve qui peut (la vie). Seul dans son élevage de dindes vs mon rêve de solitude dans la grande ville, Paris pour être seul. Marcher dans des rues où personne ne te connait, ne sait ni d’où Continuer la lecture#anthologie #06 | p’tit louis
Elle serait assise à table, table en bois foncé couverte d’une nappe vert sapin. Le vert, sa couleur (l’espoir). Elle serait assise, mains touillent taillent assemblent. Le persil sur la planche à découper, tiges sagement alignées. L’eau perle sur les feuilles encore entières, bientôt hachées. Dans un saladier en plastique vert, le reste du persil (plus de cinq bouquets). Les Continuer la lecture#anthologie #02 | elle aurait ses gestes.
J’ai apporté un verre à Damien sans lui laisser le temps de protester (c’est toujours pour moi) et Carole (Caroline ?) m’a attrapé le bras pour aller danser, elle attrape toujours les bras de tout le monde, c’est ce que j’ai dit au mec qui se marrait en la voyant faire, un grand type mince et gris avec le regard las Continuer la lecture#anthologie #06 | Vol de nuit
Seule par le pied des falaises et l’océan brassé. Seule par l’odeur poivrée des fleurs d’hélichryse, par le soleil absent, par la peau écorchée. Seule par la régularité des losanges tout au long du grillage, par les lambeaux d’écorce, les lampions allumés. Dans l’entonnoir rosé du liseron bousculé par la brise. Contre le lichen accroché au rocher. Trouble de l’oubli. Continuer la lecture#anthologie #06 | Sentier
En point de mire, le Boucornine (dont il ignorerait toujours le nom) et comme seule musique (il n’avait pas récupéré son mp4 et ses chansons favorites du moment) le son sourd de ses pas dans la torpeur de la fin de matinée, lui-même écrasé par l’aveu de la veille et anéanti déjà par ce qu’il avait déclenché ; derrière lui, Continuer la lecture#anthologie #06 | Deux, seuls
D’eux Quand je me tourne vers mes souvenirs Je revois la maison où j’ai grandi Il me revient des tas de choses Je vois des roses sur un mur Là où vivaient des arbres, maintenant La vie est là Et la maison, les fleurs que je détestais tant N’existent peut être plus Ils savaient rire, tous mes amis Ils savaient Continuer la lecture#anthologie #06 | D’eux