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ce dont je me souviens à peu près : il y aurait eu, après m’être allongé, d’emblée tout crispé, (te vlà bien sec et droit comme un coup de trique, celui que je devine en surplomb aurait décrété…), hésitant jusqu’au bout à m’encager au corps, pas encore paumé ni échoué mais heureusement soulagé de cette part d’invisible que sécrète l’obscur, et Continuer la lecturececi est
Occupation des sols de l’enfance : bitume absurde des cours de récréation, obstinément gris, rajoutant du gris au gris les jours de pluie, raboteur, érafleur, écorcheur d’enfants, de fonds de culottes, que viennent crever quatre platanes, au pied desquels un carré épargné de terre brune ménage creux et bosses pour les parties de billes, et que vient attendrir – en vain – Continuer la lectureZ.A.D.
Sans aller jusqu’à la manger, cette terre que j’aime observer, la décrire au lieu de la travailler, des mots à la place de triturations, des phrases qui coupent comme un fil de fer, comme de couper un plus petit morceau de ce grand bloc, cette terre n’importe laquelle, avec un peu d’eau, enfants nous jouions « à la marchande » Continuer la lecturevert de terre
Elle aime être étalée de tout son long sur l’allée en béton granuleux qui descend du garage au portail, les bras flottent de chaque côté de son corps relâché, ses jambes sont juste assez attirées par la gravité pour donner l’impression d’une apesanteur bienheureuse et le soleil la chauffe, par-dessus et par-dessous, tellement le mortier a ingurgité de chaleur pendant Continuer la lectureEmpreintes
« Toi, tu es faite de granit », il dit ça, puis s’en va et me laisse, il se moque, il s’absout, je sais la perfidie de ses mots, la distinction dont il se pare, lui l’enfant des pays calcaires, le petit garçon qui cherchait les fossiles dans les ruines romaines du Ksar El Amar, lui qui m’a montré ses ammonites, ses Continuer la lectureToi, tu es faite de granit
Grand plaisir que celui d’explorer le sol désormais par l’écriture. En effet, j’ai passé près de deux ans à photographier, la tête collée au viseur de mes appareils photos hybrides successifs, le sol (et mes pieds). Du début de l’année 2013 à la fin de 2014, je les ai mis en scène, j’ai joué avec eux et j’ai ainsi découvert Continuer la lecturePréambule à : #01 « Une phrase, des sols »
Graviers blancs des allées dans le jardin d’une pension de famille, tomettes hexagones et rouges dont ma grand-mère italienne repeignait régulièrement de blanc les contours, déchirures coupantes du vieux lino morcelé de la cuisine et des WC dans la maison de campagne en été, moquette marron du studio à l’université où pour ne pas nous embrasser nous parlâmes toute une Continuer la lectureTerre-mer
Dormir dans les dunes, sur la plage d’Édenville, c’est un nom de pays qu’on n’invente pas, les yeux dans l’horizon, dans le grain du sable, nos corps de quinze ans les uns contre les autres, il peut faire froid la nuit sur la plage, surtout que le feu est éteint maintenant, imprimer son corps dans le sable, bosseler le sable Continuer la lectureLe grain du sable
À la faveur d’un air de musette proposé, sans logique, par le service de musique en ligne : mon père ou plutôt l’image tronquée de mon père, assis, déployant devant mes yeux d’enfant le soufflet de son vieil accordéon — odeur de grenier dormant, respiration d’asthmatique et premières sonorités, aiguës, plaintives, sorties du monstre ramassé — cherchant, maladroit, désolé, les Continuer la lectureDans la peau tendre des genoux
Plus intense que le surcroît de bleu dans l’enclos d’un ciel sans audace, plus dense que la mémoire gravée dans les livres d’histoire qui conservent les vies de ceux qui furent , plus brûlant que la flamme qui fait tordre et gémir les brindilles de bois , est le déchirement de la chair sur la nappe de terre, le genou Continuer la lectureCorps à corps