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Sommaire (et bien suivre les liens, sous peine de s’y perdre) #01 | photo#02 | correspondance#03 | coopérative#04 | spirale#05 | domaine 08112026 Fossés | Je ne sais comment on en est venu à parler de ces trois champignons : une illustration d’une poésie pour enfants, apprise par cœur à l’école primaire, il y a plus de quarante ans, sur un Continuer la lecturearts de la fiction #01-05 | domaine
Il n’y a pas grand-monde autour de la ferme ce 8 mars 1921 chez les Dubois sauf quelques poules picorant dans la cour boueuse et le cochon que l’on entend grogner dans sa soue. Annette était descendue de la charrette qui l’avait conduite jusqu’ici après un trajet en train de près de trois heures. Depuis Lyon, chaque gare l’avait rapprochée Continuer la lecture# 05 | arts de la fiction | La dame de la ferme
– J’entre de nuit dans ma villeJ’entre dans ma ville par son nom, écrit gros, elle est au centre du rectangle, autour du rectangle tout est noir, il n’y a plus qu’elle, éclairée, lumineuse, je ne vois plus qu’elle, entourée de pointillés blancs et rouge, rubalise géante de la paperasserieLe reste existe encore, sûrement, mais c’est ici que je me Continuer la lecture#arts de la fiction #06 | Ma ville de souris
J’entre de nuit dans ma ville à contre courant, les dealers sont à la borne du square, j’attends que le voyageur sur la chaussée soulève sa valise du pavé et grimpe sur le trottoir pour rouler jusqu’à la place, les buveurs de blondes résistent sur leurs chaises, ils s’engazonnent devant l’écran où des joueurs rouges et blancs courent, tombent, et Continuer la lecturearts de la fiction #06 | ma ville en négatif
Pourquoi chaque jour, je reprends ma marche. Tous les matins, la ville s’éveille sans moi, ou plutôt malgré moi, comme une dormeuse qui ignore qu’on veille à son chevet. Les rideaux de fer remontent avec un fracas d’orage, les cafetières crachotent leurs premières confidences, les cartables courent. Je longe les mêmes rues, les mêmes trottoirs fendus où l’herbe pousse, frêle Continuer la lecture#06 bis arts de la fiction | mardi 03112026 | Pour eux je viens à pas plus doux
– Qu’il était beau et bien habillé, qu’il avait un métier, un vrai, dans un bureau, et qu’il n’était pas paysan, oui, ça avait compté, Qu’il rêvait d’une autre vie pourtant, oui aussi, il lui avait dit tout de suite, elle ne pouvait pas le nier, Qu’il était un vrai panier percé quand elle essayait de mettre des sous de côté, se Continuer la lecture# 04 | arts de la fiction | Et puis… que voulez-vous que je vous dise ?
(Elle est entrée de nuit sans trop savoir comment, par quelle avenue, par quelle zone, ce corps articulé de la ville, par quel bras tendu vers le centre qu’on ne sait plus enjamber, par quel regard quand on ne reconnaît plus rien de ce qui a fait le quart ou le tiers d’une vie. Et par quelle bout de sa Continuer la lecture#arts de la fiction #06 bis | pourquoi
DÉCOR 1 | L’APPARTEMENT À Roanne, le jeune couple loue un petit appartement au premier étage dans la rue Voltaire, entre la rue Jean-Jaurès et la rue Centrale, près des bords de Loire. L’entrée sombre exige un éclairage et c’est la concierge équipée d’une lampe à pétrole qui les accompagne dans les escaliers. Il faudra toujours en passer par elle Continuer la lecture#03 | arts de la fiction | Avec Koltès, une histoire à montrer
Elle ne lui a jamais dit qu’elle voulait voir Vesoul, ou Vierzon. Elle n’a jamais dit qu’elle voulait des flonflons ou un air d’accordéon. Elle voulait entrer dans une ville qui ne sente pas la poudre et le canon, une ville où le peuple aurait enterré, avec son dictateur, le règne de la domination. Elle ne lui a jamais dit Continuer la lecture#06 arts de la fiction | Civitas
J’entre dans la ville sans rencontrer personne. Personne ne me connaît. Je n’ai nul voisin, nul ami, même les chiens n’aboient pas sur mon passage. Ils se couchent et gémissent tout bas. Je suis une ombre parmi des milliers, la seule que le soleil n’a pas dessinée. Dans les vitrines, les passants trouvent leur reflet. Moi, j’y trouve la rue Continuer la lecture#06 arts de la fiction | Les cloches sonnent une heure qui n’existe pas