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Un voyage long du temps où les avions étaient encore fumeurs, il y a 30 ans. Ma voisine, une femme voilée d’une quarantaine d’année, visage marqué, fume sans cesse, mais elle ne me gène pas, je fume aussi. Nous échangeons quelques mots en anglais, elle semble avoir une grande expérience de la vie. Moi je relis fébrilement dans mon dictionnaire Continuer la lecture#anthologie #12 | Triolet et notes de voyage
#Anthologie#12 A fleur d’eau lovée dans le Bastion des pêcheurs tout bâti de pierre blanche créneaux rondeurs tourelles à toits coniques de pierre dentelles terrasses comme un château de fée surgit du Moyen Age bien que récent Descendre un des nombreux escaliers vers les rues menant au Danube clouée de stupeur devant la largeur phénoménale du fleuve cette masse d’eau Continuer la lecture#anthologie #12 | À fleur d’eau
Douarnenez. On peut marcher le long de la corniche comme à la marelle : sauter de bond en rebond de la terre à l’océan. Au pied des vieux immeubles blancs aux toits d’ardoises une coulée d’escaliers vous balance sur la plage. En surplomb accoudés à la rambarde des promeneurs arrêtés à côté des poussettes : la ville bascule d’un côté vers l’autre Continuer la lecture#anthologie #12 | 3 villes
Je n’ai connu aucune ville quand j’étais petit garçon, les villes liées à mon histoire avaient été détruites, elles avaient la couleur de la poussière et du béton broyé. Plus de maisons identifiables, de grands bâtiments en voie d’écroulement, monceaux de gravats noyant les chaussées explosées par les bombes. Ma petite ville de naissance ne ressemblait plus à ce que Continuer la lecture#anthologie #12 | aux abords
À trente-six ans, elle organise une comédie musicale avec ses élèves au collège. En 2015, en vacances à Bandol, elle écrit sur une carte postale : « Malgré un temps variable, nous profitons de nos vacances à Bandol. Longues pauses au soleil sur la terrasse dominant le port et la baie, promenades dans les collines et le long du port, excursions et Continuer la lecture#anthologie #10 | portrait d’une femme
Aller à Tamanrasset. Atterrir et prendre la route qui conduit de l’aéroport à la ville est déjà une expérience. On jouit de vues sur le désert, sur des formations rocheuses inconnues, plus loin sur des montagnes. C’est blanc, ocre, bistre, brun, voire rouge. Le ciel est laiteux, chargé de sable. Ça réjouit nos yeux, avides de changement. Mais constater que Continuer la lecture#anthologie #12 | Tamanrasset, Tananarive, Gustavia
Rouge est la terre où j’ai décidé d’aller enfin te rendre visite. Je suis à SEDONA en Arizona ma première ville américaine enfin pas tout à fait. En croisière au tour du monde, j’ai déjà fait escale à San Pedro, zone portuaire de Los Angeles, sauf que je n’allais rendre visite à personne juste faire le tour du monde. Mais Continuer la lecture#anthologie #12 | Rencontres
Le seuil m’était tout à fait clair, et ses détails m’apparaissent avec une précision photographique. La porte était massive, très haute et lourde. Une gueule de lion semblait tenir dans ses crocs le son des coups portés. De part et d’autre du linteau sculpté, des plans de vignes, et au centre d’une frise, une colombe qui ne laissait présager rien Continuer la lecture#anthologie #08 | le son des coups portés
Elle apparait soudain au petit jour dans son écharpe grise, coule comme lave scintillante entre les montagnes — verrues protectrices, pans de terre couleur terre, jaillissent dans la rivière de tôle et le magma des hommes — incohérente et volubile qui surprend par les côtés, par l’arrière, qui offre au voyageur sa fièvre, ses trottoirs instables, ses vestiges de sang, Continuer la lecture#anthologie #12 | de quelques apparitions
Pas envie de plonger dans les eaux profondes des souvenirs, des escapades, des échappées, belles, même tristes, belles. Ou peur d’y rester ? Ce serait tellement plus facile en ce moment de rester au fond plutôt que se coltiner le présent, le réel du vivant de l’instant. Alors le passé mort et enterré ? Pour F. B. déterrons. Mais vite fait. Il Continuer la lecture#anthologie #12 | Les nuages dans le ciel, l’eau dans la bouteille*