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Si –comme il l’écrivait récemment encore– les trous de sa barque se ressemblaient tous, il ne comprit jamais pourquoi, ni comment certaines fissures de ses bois empêchaient tout colmatage, comme si ces plaies du temps l’enlevaient du présent, annulant étoupe et goudron. Pourquoi cette déchirure dans la coque a l’odeur humide d’une cave obscure, d’un sol de terre battue ? Continuer la lecture#été2023 #09bis | magma
A Saïda enfant – y en avait un dans la cuisine et un en haut de l’arbre… dans la chambre (oui bien sûr ouais) – ma mère faisait tout le temps des gâteaux toutes les occasions – hein c’est marrant elle aimait faire les gâteaux – et c’était des grandes plaques comme ça elle faisait des petits gâteaux elle appelait Continuer la lecture#P3 | A Saïda enfant, comme un goût d’immortalité
Tout ou presque se perd dans le magma de ma mémoire. Les adeptes de la numérologie sont persuadés que les quarante jours qui précédent un anniversaire sont une période de tous les dangers. J’y crois pas. Ou alors c’est à comprendre autrement, en bien pire : tous les jours qui précèdent aujourd’hui, quelle que soit la date, sont une période Continuer la lecturePétaouchnok, un jour fatidique