livres lus

Découvert la biographie de Louis Hémon. Dans ma tête, naïvement, mais depuis les lectures d’enfance, c’était un auteur québécois. Mais pas plus qu’on ne dirait de Loti qu’il est turc ou japonais. La question alors devient : si Hémon avait été parisien et non breton, est-ce qu’on l’aurait laissé si vite se fondre dans l’image de Maria Chapdelaine devenu emblème ? Corollaire : si la guerre survenante, qui emporta Alain-Fournier et tant et tant d’autres, n’avait pas fait oublier un stupide accident de train, (...)

Non, je sais très bien ce que c’est qu’un livre qu’on veut absolument finir même si ça prendra la moitié de la nuit, me souviens même de nuits blanches intégrales (j’étais plus jeune) à aller au bout d’un Tolstoï ou d’un Dostoïevski (mais, moins jeune et même maintenant, j’y arrive si je passe des nuits dans du code). Et vrai respect pour les grands de la littérature populaire, les Hillerman autrefois, Grisham un temps ou Connelly encore, s’ils provoquent à nouveau cette tension. Mais j’ai aussi le mauvais (...)

besoin de temps
on ne peut pas reprendre comme ça
au pied levé
la vie
dans l’instant
on a surtout envie de dormir
infiniment dormir
pour le reste
on verra plus tard
quand on aura rangé la tête
Antoine Emaz, Plaie, Tarabuste, « lente remontée à l’air libre »

J’avais plusieurs fois essayé de lire Stephen King, on en trouve toujours un qui traîne dans les gîtes de location, mais toujours en traduction et ça me tombait des mains en quelques pages. Pourtant, toujours les images obsessives de Shining, le trouble où j’ai été longtemps, une fois découvert ce film, qu’il accomplissait une sorte de projet élaboré autrefois en cahier (un fragment publié vers 1990 dans L’Infini, même, je crois), mais évidemment un petit gravier à côté de la majesté de cette oeuvre. (...)

Enfin trouvé Paul-Marie Lapointe en librairie, chez Olivieri, Côte-des-Neiges (sans neige) à Montréal. Dans le bus retour, lu p. 79 (texte complet) : Je suis un homme qui dévorait un mur jaune. Panneaux, barricades, armoires de débauches, cadavres érigés, puanteurs de fer. Je suis un homme. Un mur ne garde plus mes portes. Je fais le repas d’un mur. Coeur de pierre, poumons de pierre, sang de pierre. Tout l’espace derrière le mur avalé : mon paysage derrière vos maisons d’hommes.
Il est né en (...)

... la double inhumation qui consiste à déposer d’abord le cadavre dans une fosse couverte de branchages au centre du village, jusqu’à ce que les chairs se soient putréfiées, puis à laver les ossements dans le fleuve, les peindre et les orner de mosaïques de plumes collées, avant de les immerger dans un panier au fond d’un lac... Brusque sentiment que Bernard-Marie Koltès, écrivant au Nicaragua son Combat de nègre et de chien (1979 ?), avait emporté avec lui Tristes tropiques. À part le camion, tout y (...)

Ne pas faire de photographie me manquerait plus que de ne pas écrire. Je n’ai pas écrit de la journée, au sens où je serais là, devant ma machine, et qu’il s’agirait d’assembler une phrase qui tienne, et dessine assez de dynamique pour emboîter la suivante et qu’elle voltige. Par contre, enfoncé dans ces lettres de Lovecraft à New York (ce livre perdu et puis recommandé), suivi jour après jour les questions de chapeau, de films vus, de fric pas payé etc. Ça ne s’appelle donc pas écrire, mais le plus (...)