livres lus

A faire quelques révisions du site, je découvre que l’article le plus consulté du Petit journal c’est celui où on était collectivement parti sur les traces des lectures d’enfance : On a lu quoi, et à quel âge ?
Avantage de mon page rank, voilà que je collecte les requêtes à quel âge même si elles concernent l’âge du chat, et qu’on voit émerger Jules Verne, Plic et Ploc, le Club des Cinq, Agatha Christie. A quel âge on peut lire Balzac ?, demande quelqu’un... Il y aurait un âge pour Proust, et un âge pour (...)

Enfin trouvé Paul-Marie Lapointe en librairie, chez Olivieri, Côte-des-Neiges (sans neige) à Montréal. Dans le bus retour, lu p. 79 (texte complet) : Je suis un homme qui dévorait un mur jaune. Panneaux, barricades, armoires de débauches, cadavres érigés, puanteurs de fer. Je suis un homme. Un mur ne garde plus mes portes. Je fais le repas d’un mur. Coeur de pierre, poumons de pierre, sang de pierre. Tout l’espace derrière le mur avalé : mon paysage derrière vos maisons d’hommes.
Il est né en (...)

Non, je sais très bien ce que c’est qu’un livre qu’on veut absolument finir même si ça prendra la moitié de la nuit, me souviens même de nuits blanches intégrales (j’étais plus jeune) à aller au bout d’un Tolstoï ou d’un Dostoïevski (mais, moins jeune et même maintenant, j’y arrive si je passe des nuits dans du code). Et vrai respect pour les grands de la littérature populaire, les Hillerman autrefois, Grisham un temps ou Connelly encore, s’ils provoquent à nouveau cette tension. Mais j’ai aussi le mauvais (...)

Juste dire lectures en ce moment : les conférences à Toronto d’Alberto Manguel, dans La Cité des mots, qui résonnent aussi bien sur le Net et le virtuel, l’espace et la géographie (mon petit texte dans Scriptopolis, nous ne sommes pas perdus, puisque nous sommes ici vient tout droit de cette histoire Inuit qu’il raconte), et comme la présence de Borges y est discrète mais récurrente, lu hier soir L’Atlas, non pas cette dérision posthume, mais publié en 1984, repris dans le Pléiade tome II (non non, il (...)

Appris hier la mort de Roman Opalka. Effacement qui s’inscrivait déjà dans le travail. Ce matin je cherche vainement, dans les accumulations de livres, les Onze romans d’oeil ou Bernard Noël écrivait depuis l’atelier d’Opalka. Je retrouve plein de livres de Bernard, mais pas celui-là. Le racheter ? Cette pièce, comme les autres, est encombrée de livres. Ils peuvent attendre des années qu’on les rouvre. Ils sont des signes géographiques de mémoire. Quand Opalka meurt, il désigne un seul livre. Je (...)

... la double inhumation qui consiste à déposer d’abord le cadavre dans une fosse couverte de branchages au centre du village, jusqu’à ce que les chairs se soient putréfiées, puis à laver les ossements dans le fleuve, les peindre et les orner de mosaïques de plumes collées, avant de les immerger dans un panier au fond d’un lac... Brusque sentiment que Bernard-Marie Koltès, écrivant au Nicaragua son Combat de nègre et de chien (1979 ?), avait emporté avec lui Tristes tropiques. À part le camion, tout y (...)

besoin de temps
on ne peut pas reprendre comme ça
au pied levé
la vie
dans l’instant
on a surtout envie de dormir
infiniment dormir
pour le reste
on verra plus tard
quand on aura rangé la tête
Antoine Emaz, Plaie, Tarabuste, « lente remontée à l’air libre »