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L’homme la reçoit dans un genre de bureau, il y a en tout cas un bureau Louis XVI dans la pièce, tout encombré de piles de dossiers. L’homme a un âge certain et l’oeil sévère sous ses sourcils broussailleux, il montre d’un doigt autoritaire le fauteuil qui lui fait face à l’adolescente qui s’y coule d’un air indolent et étend Continuer la lecturedialogues #01 | chiffons
La vision de la gare routière de la Défense. Affreuse. Et prise dans le cadre de la photo, soudain d’une beauté étrange. Un gars sous capuche est joliment placé entre les lignes de fuite. J’agrandis. Je vois qu’il lit. Il lit dans la laideur du lieu, il s’en fout, il voyage déjà. Autre photo après un demi-tour, toujours la gare moche, Continuer la lecturevers un écrire/film #03 | lignes de fuite
Ce geste qu’on lui voit de dos, ce geste de ramener les mains vers l’avant, vers quoi on ne voit pas puisqu’on n’a que son dos, il soulève une épaule, regarde vers le bas. Il reste là un moment à nous tourner le dos, son geste à peine deviné, un bon moment bien campé sur ses pieds écartés, tête baissée, à Continuer la lecturevers un écrire/film #04 | ce geste
Il court | il dévale en courant l’escalier qui descend vers la plage | bruit du ressac | il court sur le glaçage de l’estran mouillé | bruit rythmé de sa foulée | il court à enjambées régulières | il imprime ses pas dans le sable | il court | son petit blouson foncé remonte sur sa taille | dévoile la Continuer la lecturevers un écrire/film #2 | Travelling
Elle attrape les verres, les tasses les vases, les bouquins, tout, et elle les jette, tous, par terre de façon mécanique si ce n’est méthodique, elle n’a même pas l’idée de le frapper, de l’engueuler, de se plaindre ou récriminer, non elle prend acte, elle balance tout, lui comme un crabe, reculant, laissant passage, craignant qui sait pour son cristal, Continuer la lecturevers un écrire/film #01 | la grande brisure
Tout est parti de Autobiographies #13, une proposition que j’ai dû encore détourner (mais ne sont-elles pas faites pour ça?) et l’envie de poursuivre encouragée par vos commentaires. Voilà, c’est fait de petits bouts et par moments, je me demande si je ne suis pas en plein gros délire… Il n’est pas impossible que ce texte soit amené à être Continuer la lecture#chantiers | autoportrait de moi, mon corps
le dessin de Matisse, visage d’une femme de trois-quart elle accroupie contre la machine à laver les yeux levés vers lui dont la main est en l’air. le stand France-Urss de la fête de l’huma, et les 5 poules picorant sur un plateau de bois quand on fait tourner la boule dessous, le petit bruit qu’elle font la cohue sur Continuer la lectureautobiographies #14 | sans hiérarchie
Oui, c’est comme ça. Faut que mes mains s’agitent. Tu parles et voilà mes mains qui s’agitent, j’aimerais les mettre au calme, au vert, ou quelque chose comme ça, mais ces idiotes restent suspendues à mes bras, pas moyen de s’en défaire, je ne les commande pas, toi, tu parles, tu donnes ton éternelle leçon, la télévision ronronne au creux Continuer la lectureautobiographies #13 I Quelle femme ?
C’est toujours la silhouette de Léon Blum, ou du moins sa représentation sculptée de la place Voltaire qui s’impose. À cause de ce grand et gros manteau à chevrons qui transformait son corps en un long cône solide, comme si dessous le corps était conique lui aussi et remplissait toute l’ampleur et la longueur du manteau dépourvu de plis, sans Continuer la lectureautobiographies #11 |Cinq silhouettes
Elle a quinze ans, elle aime les jolies robes. Elle n’a pas le sou. Elle a une maman concierge un papa cocher. Elle n’a pas de jolies robes. Elle entre chez Poiret comme apprentie. Elle ne sait pas coudre. Elle ne sait pas dessiner. Elle aime les jolies robes. Elle a des idées. Elle est placée à la vente. Elle Continuer la lecture#autobiographies #10 | elle aime les jolies robes