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Elle est assise sur le tabouret, dans le recoin, entre le mur du fond, l’armoire et le piano; elle ne se lève pas quand l’élève entre dans la pièce; elle l’accueille d’un « bonjour petite, comment vas-tu ? »; elle attend qu’elle s’installe; elle lui prend son carnet; elle le feuillette, elle s’arrête à la page du dernier cours; elle lui demande Continuer la lectureautobiographies #10 | elles
Adolescente dans l’Yonne, rêveuse sur mon vélo, espérant voir arriver L., debout sur les pédales, “en danseuse”, en zigzaguant, en chantonnant : « Toi, toi mon toit/ Toi, toi mon tout mon roi/ Prends un petit poisson/ Glisse-le entre mes jambes… », j’arrive essoufflée, 40 ans plus tard à l’entrée de la chapelle du château de Fontainebleau, une porte monumentale, en bois Continuer la lectureautobiographies #09 | balade dans mes lieux
Escalier de 7 marches en pierres recouvertes de mousse glissante; porte en bois grise; grosse clé rouillée; sol en gravier-sable-poussière; murs épais recouverts de moisissures de champignons, odeur de renfermé; de pourri; aucune fenêtre; aucune aération; au moins 70% d’humidité; la porte en bois grise restée ouverte permet d’y voir un peu; jouets d’enfants empilés, cantines noires, grises, bleues; piles Continuer la lectureautobiographies #08 | point-virgule
1) 1er étage d’un immeuble Haussmannien, sur un palier feutré (moquette épaisse), sombre (sans fenêtre), spacieux (9m2), deux portes fermées se font face, au seuil de chacune d’elles, deux paillassons style tapis brosse (propre et classe) . 2) « La petite porte en bois » permet d’entrer dans le jardin, sortir dans la rue, sortir du jardin, entrer dans la rue. Elle Continuer la lectureautobiographies #07 | de porte en porte
Paris Gare de Lyon, monter dans le train, un mardi en fin d’après midi, il est dix sept heures cinquante trois, le départ est prévu à dix huit heures dix, tout va bien, c’est l’hiver la nuit est déjà noire, le train s’ébranle à l’heure prévue, il commence sa longue route en direction du sud, vers l’Italie, je descendrai à Continuer la lectureautobiographies #06 | tac-tac, tac-tac et pas tchou-tchou
Vauthier le nom d’une petite rue perpendiculaire à la rue du Val de Saire, elle rejoint d’un côté la rue de Sennecey et de l’autre la rue Malakoff. A l’une des extrémités, un peu en retrait il y a la Résidence « Les tilleuls » et au n°7 un immeuble blanc de 4 étages. Pour accéder au hall d’entrée une volée de Continuer la lectureautobiographies #04 | des lieux gravés
J’ai 7 ans, c’est la St Jean, assise autour du feu, je me réchauffe, hypnotisée par les flammes, bercée par le souffle du feu, excitée par le crépitement des branches, blessée par le craquement des bûches, une dernière fois l’entendre s’exprimer, l’arbre de mon jardin. On rit, on chante, on danse, on appelle cela un feu de joie. Ô douleur Continuer la lectureautobiographies #03 et #5 |Je n’ai pas d’arbre
Comme tous les jours, elle, la mère de famille, elle fait la cuisine, elle met le couvert puis en fin de repas elle débarrasse, elle range et tout en s’affairant, en suivant les conversations des uns des autres, elle ouvre le placard, elle y remise le sel, le poivre, la carafe d’eau, le pain mais surtout elle se rapproche de Continuer la lectureautobiographies #02 | 3 manies
1) Y aller en voiture par la A4, 1 720,7km, 17h35min, en avion de Paris 2h07, en bateau d’Ancône, 8h. 2) Le soleil vient de se lever, l’air est déjà étouffant, un homme semi libre, âgé d’une quinzaine d’années monte des cailloux les uns sur les autres nous sommes en 298 de notre ère, il participe à la construction du Continuer la lecture#Pr12 Split
…comme un filet d’eau apaisant une brûlure, un gel calmant une piqûre, la voix de Marine se faufile dans mon oreille, s’infiltre dans mon cerveau, se dilue dans mes veines, coule au fond de ma gorge, glisse dans mon œsophage et me réchauffe. La voix de Marine débarque dans mon ventre où tout et tous l’accueille comme une précieuse princesse. Continuer la lecturehors-série #voix | la voix de Marine