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Elle pose son sac sur la table et regarde autour d’elle. C’est une chambre sobre, austère. Une table en formica, deux chaises en simili cuir et métal. Un lit double, deux tables de nuit, en formica également. Un placard. Une télé accrochée au mur. Une large fenêtre rectangulaire. Dehors la ville. C’est la nuit. Elle s’approche de la fenêtre. Elle Continuer la lectureUne arrivée
Chambre immense, lit cage en fer peint en blanc, glacé, attendre là d’interminables minutes ou heures que les parents et le frère viennent dormir, un noir d’encre, pas l’habitude, ne même pas voir ses propres mains, une voiture passe dans la rue, un bruit auquel s’accrocher dans l’angoisse de la nuit, au mur la photo de l’oncle en habit militaire Continuer la lectureNoir d’encre
Pourrai-je jamais répertorier toute l’eau qui a déjà coulé sous les ponts de ma vie, l’Amblève, l’Amstel, l’Aube, l’Avon, le Beuvron, la Charente, le Cher, la Dambrovita, le Danube, la Dendre, la Dordogne, la Durance, la Dyle, l’East River, l’Escaut, le Gard, l’Hudson, l’Ijssel, le lac de Côme, le lac de Genève, le lac de Genval, le lac de l’Eau Continuer la lectureHistoire d’Eau
Hypothèse 1 Un récit s’ébauche à partir de l’émergence totalement inattendue d’un souvenir du sol de la clinique où elle a vu le jour et, avec ce sol pour point central, il évolue sous la forme d’une enquête sur le bâtiment de la clinique, son passé avant cette naissance, son devenir après jusqu’à aujourd’hui. Cette enquête se construit par accumulation Continuer la lectureAffinité pour l’enquête
27 septembre 1972 Dans quatre jours, j’aurai sept ans. L’âge de raison, disent mes parents. Je ne sais pas ce que cela veut dire et je ne le leur demande pas. Je n’ai pas envie de savoir, cela ne m’intéresse pas. J’aime quand c’est mon anniversaire. Ma maman achète un gâteau et je reçois des cadeaux. Je viens d’entrer en Continuer la lecture27 septembre
J’ai pas crié, pas respiré, pas démarré, pas embrayé, mais je me suis battue, j’ai toussé, hoqueté, craché, hoqueté encore, respiré enfin, je suis restée, puis j’ai dormi, dormi, tellement dormi qu’après huit jours, des glaires coincés, presque partie, de nouveau, me suis battue, ai toussé, hoqueté, craché, pleuré, j’ai respiré, j’étais ok. Je suis entrée dans la vie. J’ai Continuer la lectureIl était une fois le verbe
Un soleil qui se déverse généreusement dans cette journée lumineuse et chaude, de ces journées qui s’étirent à l’infini. Au plafond, très haut, un ciel peint, des nuages blancs stylisés, des fresques de ciels entourées de moulures, des angelots peut-être. Un ciel aussi bleu que celui du dehors, seul point de couleur dans cette pièce grise. Deux fenêtres donnent sur la Continuer la lectureUne maison grise
Devant cette fenêtre immense au deuxième étage d’une tour de logements sociaux une fenêtre verticale elle minuscule devant pas plus haute que trois pommes un petit train à vapeur passe en bas la fin d’une époque les derniers souffles des cheminées bientôt le petit train ne passera plus d’ailleurs elle ne sait où il va si ce n’est vers un Continuer la lectureElle
Ce matin petit déjeuner ensemble pas de téléphone pas d’ordi moment privilégié car au quotidien depuis longtemps chacun vaque à ses occupations aujourd’hui des toits différents ainsi va la vie un petit déjeuner pas grand chose quelques viennoiseries et du café un festin moment d’exception on ne l’avale pas goulûment on le déguste on se parle et on s’écoute on en reprend un peu on parle vrai on dit l’essentiel car on sait que Continuer la lectureFestins
Noir, longiligne, peint de frais, il est parcouru d’un motif végétal de tiges et de feuilles, en relief sur son tronc de métal, qui grimpe tout du long et l’enlace tel un serpentin, des tiges et des feuilles un peu grossières, certes, mais qui l’agrémentent, l’affinent néanmoins, l’allongent, lui confèrent un port altier, chapeauté qu’il est d’une lanterne de forme Continuer la lectureRéverbère-tuteur