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Origine d’un monde. Noyau dur. Noyau tendre. Ce qu’on en sait. Ce qui manque. Puis les cercles. Concentriques. Excentriques. Force centripète. Arbre, l’autre soi. Elargissement du tronc commun. Frêne n’est pas chêne. Et réciproquement. Pourtant racines, réseaux se rejoignent dans les profondeurs malmenées. Le vivant. Des noms affleurent — les bourgeons de l’arbre généalogique en appellent d’autres, à l’extérieur. Des Continuer la lecture#construire #12 | je trace
Il y a panne et panne, panne qui se sait, panne qui s’ignore, panne après avoir écrit, panne d’avant écrire, panne qui s’éternise, panne qui s’impose, panne qui bloque violemment, panne douce, insidieuse, subreptice, panne silencieuse, panne sentencieuse, il y a variété de pannes, lesquelles les plus graves, lesquelles les plus longues, peu importe. On écrit entre les pannes. La Continuer la lecture#construire #11 | entre les pannes
Où maintenant ? Un train. Un train qui roule. Un siège dans une voiture (se souvenir que lorsqu’il s’agit d’un train de voyageurs, on ne dit pas « wagon », mais « voiture ». c’est ce qui est écrit sur leurs flancs, ou sur les billets : « voiture n°3 »). Un siège dans une voiture, donc. Côté fenêtre. Pour la vue. Et côté gauche de la voiture, Continuer la lecture#construire #12 | avant de partir sur les rails
La vie avait fait son chemin, son œuvre, comme une sorte de narration de soi sans cesse renouvelée. Qui suis-je, moi qui dis « je » ? A quelques années de sa retraite, le personnage que son écriture avait choisi d’être n’était pas le genre d’homme à se poser pareille question. Il savait simplement que Paul Ricœur était un philosophe et Continuer la lecture#construire | de #01 a #12 | comme en semant
Je ne sais pas par quel bout le prendre, il faudrait raconter une histoire qu’on ne m’a jamais racontée, une belle histoire qui s’est déroulée sans mots dire, je suis certainement le premier à avoir idée de lui donner ces, ses mots parce que je vais bientôt mourir et que je n’ai pas d’enfant, ce serait mon tribut à cette Continuer la lecture#construire #12 | ventriloque
Il y a longtemps que «Je» est écrit ? «Je» vieillit depuis la première nuit de sa naissance, en haut d’une page d’un vieux cahier à ligne seyes. Ça devait être en juin à 10h du matin. Il faisait un grand soleil et le carnet ouvert où il était écrit, se réchauffait sous la fenêtre de sa chambre. Je alors s’est Continuer la lecture#construire #12 | poétiquement-je
C’est maintenant ! Il n’est plus possible de surseoir. Quoi ? Ce qui doit advenir maintenant, qui n’est ni sans importance, ni sans signifiance, surtout pas anodin. Je le reconnais, je l’affirme même : l’heure est grave. C’est maintenant, sans plus attendre, sur-le-champ, parce que les idées se sont organisées in petto et que les mots pour les exprimer désormais se bousculent. Restés Continuer la lecture#construire #12 | Je est un autre
J’ai écrit un livre. J’ai écrit une histoire. Il joue le rôle du personnage principal. Je ne me souviens plus quand je l’ai rencontré la première fois. C’était il y a longtemps. Peut-être qu’il n’y a pas eu de première fois, qu’il a toujours été là. Je crois qu’il a toujours été là. Il est plutôt indocile. Il est une Continuer la lecture#construire #12 | rencontre avec un personnage fictif
Qui maintenant Quoi maintenant Quoi ici, là maintenant Quoi dans l’éprouvette : c’est ça l’idée ? éprouvette ou épuisette? la question déjà m’épuise hier suis tombée en amour du mot : déjà Déjà seul compte le chemin On entend dire au passage : voilà les fantômes Ces vrais faux morts Qui est ton fantomeQuiY a toujours un dibbouk qui pèse Continuer la lecture#construire #12 | exercice d’impuissance
Je suis dans la boutique, ou ce qui ressemble à une boutique, rue de quelque chose, Paris, Paris XVe. On me parle, on m’interroge, on me dit des choses, je ne sais plus depuis combien de temps on me dit des choses, soixante-quinze ans qu’on me dit des choses et moi je coupe, je coupe les tiges à la longueur qu’il Continuer la lecture#construire #12 | L’innommable fleuriste