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Voici l’objet. Deux cent seize pages, quatre vingts auteur.e.s – un sommaire plus un index desdit.e.s auteur.e.s – et plus de trois cents textes (ce dernier chiffre au doigt plus ou moins mouillé) (trois cent douze il semble) (donner des Continuer la lecture PDF (avant) dernière
La nuit. Ou la lune. C’était d’abord pour ça, la lune. Une de ces nuits où elle semble trouer le ciel sans étoiles et déposer sur la plaine une sorte de voile si clair qu’on pourrait compter, au milieu du Continuer la lecture La Charnière (version finale)
Trop tard. Je m’y étais mise trop tard. J’avais commencé ce projet beaucoup trop tard. Et il était voué à l’échec. Avant que d’être né. Oui. Avant même que ça démarre il était mort. Alors quoi. A quoi bon ? A Continuer la lecture Belgique, 27 septembre.
Sur le fin visage creusé où la peau semble douce s’allonge un sourire cousu par point, étiré par la force du dentier, suivi du nez où repose à son arrête la paire de lunettes, deux carreaux que font briller la Continuer la lecture L’œil tu
Je, c’était le printemps ou alors l’été je, il s’était subitement mis à grêler je, ça tapait contre les carreaux et je, la fenêtre perçait. Je, c’était la panique, je, la mère affolée, je, se tournant vers moi et je, Continuer la lecture je duel fenêtres
VOIR le corps qui s’arrache péniblement au fauteuil et descend le petit escalier, marche dans l’allée du jardin VOIR le corps de vieil homme, le corps usé, le corps voûté avec des mains larges et calleuses de travailleur infatigable (pour Continuer la lecture se donner plus de chance
C’est cette heure où il est impossible de rouler sauf à avoir le chemin dans la peau. L’horizon est une incandescence jaune, brûlante et plonge le regard dans une cécité qui ride les paupières. Tout écarquillement est vain et douloureux. C’est Continuer la lecture Une même alarme
Pierre ramassée dans le lit de Loire, fleuve mal navigable. Prend toujours sa source au Mont Gerbier de Jonc. Une face mate, rugueuse au toucher. L’autre luisante comme limace après la pluie. Sentir les stries. Suivre des yeux veinures rougeâtres. Continuer la lecture Rien
C’est un je qui dit qu’il court sur les bords d’un vieux volcan. Un je qui tribule d’une époque à une autre, passager clandestin qui s’approprie des histoires vraies et les réorganise dans des versions chaque fois vraisemblables. Un je Continuer la lecture passager clandestin
Sur la moquette rouille, dans la chambre carrée, coudes genoux elle rampe, avance jusqu’au coffre où dort sa poupée, et elle dit que c’est sale et que c’est dégueulasse, tandis que la mère passe l’aspirateur – ma moquette, elle est Continuer la lecture Où les paupières s’accrochent