été 2026 | «chroniques», semaine 1
la plateforme de publication collective des ateliers Tiers Livre
je viens d’abandonner la voiture Sur la ville le temps est clair Rue du Dauphin Au mois de mai il ne fait pas encore trop chaud Marche camarade marche Il est huit heures du matin Je n’ai envie de rien Je ne m’en remettrai jamais Je ne suis pas sûr de mes pas Prendre un peu à gauche la Margana Continuer la lecture#anthologie #11 | fuir
J’ai voulu me renseigner sur sa date de naissance et puis j’ai laissé tomber – non mais j’ai trouvé, j’aurais pu en faire la numérologie, en chercher l’ascendant, en déterminer la position des étoiles galaxies maisons et autres joyeusetés cosmogoniques ou logiques ou quelque chose de ce genre – sous quelle étoile, sous quel signe sous quels auspices ? – il Continuer la lecture#anthologie #10 | méthode
Il a cinquante-deux ans. Il est directeur financier. Il travaille beaucoup. Il aime quand c’est droit et sans erreur. Il a dix-neuf ans. Il grimpe vite les échelons de la finance. La banque est ce qu’il connaît depuis la fin de ses études. Il a trente-cinq ans. Son divorce est une transaction. Il ne cille pas quand il signe la Continuer la lecture#anthologie #10 | E.
Elle a 78 ans. Son mari vient de mourir. Le lendemain de l’enterrement, elle ouvre grand toutes les fenêtres et laisse respirer la maison aux quatre vents toute la journée. Le soir, elle sort sur le balcon, porte-fenêtre ouverte, s’assoit et allume une cigarette. Cela faisait vingt ans qu’elle n’avait pas fumé. L’église sonne 21 heures. L’été est doux. Au Continuer la lecture#anthologie #10 | le cahier rose
Elle a quinze ans L’installation familiale à Paris est un échec Elle rentre seule en Algérie Elle est triste de laisser sa mère ses frères sa soeur Le retour jusqu’à Marseille est long très long pour une jeune fille triste Toutes les gares sont desservies et dans les grandes villes les arrêts durent immensément longtemps Dans le wagon de troisième Continuer la lecture#anthologie #11 | la nuit qui vient
La mère porte son corps devant elle. Elle le pousse. Ses hanches déboitent et elle les colle. Puis le soir elle rentre dans son corps et elle mange les poulpes qui nichent dans ses intestins. Elle poursuit ses tracées, en marchant plus lentement maintenant. Je la regarde dans la mobilité de son ombre. Nos conversations sont plus rares. Elle Continuer la lecture#anthologie #05 Epuisette
il a vingt ans, un an comme instituteur et il démissionne il est contre les châtiments corporels. Il a vingt il commémore l’émancipation des esclaves aux Antilles et déjà à dix-huit ans, il prononce un discours contre l’esprit commercial des temps modernes et son influence néfaste pour les nations.Pourquoi Thoreau? À vingt ans, J’ai aussi un an comme maitresse à Continuer la lecture#anthologie #10 | La vie dans les bois.
Ce jour là, j’ai décidé de ne pas faire ce qu’il attendait de moi, son aîné, je devais obéir et -par dessus tout- réussir au delà de ce que lui n’avait pu atteindre, qu’importe si je n’en avais pas les capacités, car quand on veut on peut… mais d’où venait cette maximum stupide qu’il me répétait lorsqu’il avait quelques instants Continuer la lecture#anthologie #09 | candidature
Elle est morte aux environs de 1910. Elle est brune, elle est blonde, elle a les yeux gris. Elle nait dans les vignes aux pieds du Canigou. Elle nait sur les rives de la Têt. Elle nait en France et elle nait en Catalogne. À 42 ans, elle se marie avec Henri, cultivateur. Elle prend son nom. Il lui donne Continuer la lecture#anthologie #10 | Victoire
L’idée était pourtant d’aller chercher le goûter et l’on se représentait déjà la table semée de tartines, de bols, de pots de confitures, la nappe à carreau, les chaises de bois, l’odeur du chocolat, pour cela traverser quelques trottoirs, trottiner, courir au sortir de l’école, regarder à droite, regarder à gauche, longer les immeubles, ne pas lever la tête, ou Continuer la lecture#anthologie #09 | Chemin de fer