Archives de la catégorie : autobiographies #01

autobiographies #01 | routes, chemins et au milieu

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Un chemin court dans la forêt sous ses petites jambes. L’horizon, l’orée du bois, le bois, tant de bois, que fais-tu je vais au bois tailler, couper, défricher et déjà la grande menuiserie où sur la porte est écrit entrez sans frapper, et les énormes machines frisent les copeaux sur le sol en terre battue, les troncs des arbres sont Continuer la lectureautobiographies #01 | routes, chemins et au milieu→

autobiographie #01 | la joie est sable et poussière.

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Vase chinois dans le couloir. Grosse lampe chinoise à l’entrée du salon. Noire sculpture chinoise sur table chinoise. Vernis laqué. Mandarin. Dragons. Lanternes. Barques. Petit vase chinois devant la fenêtre. Un voile de rideau le frôle. On ouvre la fenêtre et le bruit de la rue s’insinue jusqu’aux dragons écumants. Aucune réaction. Des oiseaux semblent s’amuser d’un bibelot à l’autre. Continuer la lectureautobiographie #01 | la joie est sable et poussière.→

autobiographie #01 | Images intérieures

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Miroitement. Les arbres s’enlacent au-dessus de la rivière et  filtrent le soleil d’été. Le lent courant charrie brindilles et feuilles déchues des arbres. Près de la  berge herbeuse, une palette flotte sur des bidons de plastique blanc. Un léger bourdon dans les branches distraie de la chaleur. Deux enfants, presque jumeaux, aux chapeaux orange pour l’un, bleu pour l’autre, jouent Continuer la lectureautobiographie #01 | Images intérieures→

autobiographies #01 | rue de Coignert

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Chemin gravillonné, bordé sur son côté droit par un long bras de la rivière appelée « Serein », sur son côté gauche par un jardin ouvrier, une cour de ferme habitée par mon frère T, deux jardins potagers, le terrain de la famille Droin avec au milieu « La cabane » comme ils disent, un terrain en friche, une maison de plain pied habitée Continuer la lectureautobiographies #01 | rue de Coignert→

Autobiographie #01 | Reconvocations

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La rue Léon Noël qui mène à l’école. Toujours par le côté droit en montant à partir du boulevard de la République. La plaque du martyr résistant mort sous la torture. Une odeur de colle, chaude, par la porte ouverte de l’atelier de l’encadreur. Sa vitrine sale, poussiéreuse, marquée de traces, pleine de cadres vides comme en attente de personnages. Continuer la lectureAutobiographie #01 | Reconvocations→

autobiographies #01 | 5 fois

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Des marches en béton qui descendent vers un sous-sol sombre, un escalier large dans une pièce grande pour sa fonction, une arrière-cuisine, une pièce où on ne fait que passer, où on ne s’arrête jamais, toutes les pièces étaient grandes, une pièce entièrement carrelée, des carrelages blancs, peut-être une bande à mi-hauteur de carrelages bleus. Ne jamais avoir su ce Continuer la lectureautobiographies #01 | 5 fois→

autobiographie #1 | Les Sapins

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Verticales Une ligne noire sur blanche. Le téléski interdit. Le téléski des Seigneurs. La pente si raide et le petit socle qui botte les fesses serrées sous la combinaison molletonnée. Vols obligés, légère comme une araignée microscopique à huit pattes, bâtons et skis dans le vide. Parfois, miraculeusement retombant sur la trace. Souvent, l’équilibre est perdu. À la grâce suspendue Continuer la lectureautobiographie #1 | Les Sapins→

autobiographies #01 | Près de Marguerite

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J’aimais glisser les mains à travers le rideau, les bras, les écarter pour entendre le ruissellement des lamelles de plastique. Sous la tonnelle, la lumière jaune du toit était collante de chaleur. J’entends l’eau de la fontaine. Les petites baies vertes qui roulent dans une assiette à dînette rose ou. La brouette elle aussi est rouge. Assise sur les marches Continuer la lectureautobiographies #01 | Près de Marguerite→

autobiographie #01 | extérieurs jours

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Trainée sur le même chemin d’été par ta meute en lycra, claquettes en choeur sur le bitume chaud, pavillons beiges, pavillons roses, pavillons blancs, patios ombragés de pruniers, de pins parasol, tu sauras bientôt lire leurs noms en fer forgé. Odeurs de laurier, de béton gorgé de soleil, vous traversez la route en culotte, longez la maison inachevée, bordélique, ils Continuer la lectureautobiographie #01 | extérieurs jours→

autobiographies #01 | ça vient de si loin

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Et l’angoisse qui se faufile. Dans la tapisserie à ramages des murs de la chambre, dans la toile cirée poisseuse de la table de cuisine, dans le pain de la veille, dans le cube de margarine, dans le sourire figé de la sœur, dans le silence pitoyable du père, dans le regard mauvais de la mère. Pas loin de la Continuer la lectureautobiographies #01 | ça vient de si loin→