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C’est fou comme c’est léger. La grand-mère a fini de creuser. Elle pose le petit corps par terre. Florida à côté regarde, bouche ouverte. La grand-mère observe les deux enfants, le mort et la vivante. Il faut le préparer, on ne peut pas l’enterrer comme ça, presque nu, dépenaillé, crasseux. La grand-mère sort un mouchoir de sa poche et le Continuer la lecture#été2023 #07 | préparation du petit corps
C’est d’abord de dos et comme par effraction ; la porte est entrouverte, elle est assise nue dans ses dessous de scène, la bretelle transparente retombe sur l’épaule, la main gauche au bas du crâne relève la chevelure, dans la droite brille une épingle à cheveux : une épingle puis l’autre, le geste est sûr (il semble que la main tremble) ; du Continuer la lecture#07 #Woodman | avant
frottant, savonnant membres, saillances, creux, renflements, fentes, cavités savonnant de nouveau la peau lisse satinée la frottant rudement impossible effacement la sensation du shampoing liquide sa fraîcheur sur le cuir chevelu malaxé par les doigts Continuer la lecture#été2023 #07 | nu de L.
Être seul à table ne l’empêche pas de manger et de manger ce qu’il aime et dont il garde souvenir depuis qu’il n’a plus goût à rien. Être seul sur la table est par contre une image qui le traverse parfois sans l’effrayer ni le rassurer, une image comme une rencontre fortuite parce que la table est en acier inoxydable. Continuer la lecture#été2023 #07 | préparation(s)
De l’extérieur, est-ce que ça se voit ? État dit second, transe, disent les uns. Pour toi c’est tout le temps mais on ne sait pas. Ceux qui se demandent comment tu as fait pour passer par le deuil sans te jeter sous un train. C’est non, on n’a pas fini d’accourir là où dire vie, liberté, tant qu’on peut. Quelque Continuer la lecture#été2023 #07 | Danse état dit second
Dans cette pièce atelier d’ébéniste et de couture, annexe de la cuisine, lieu du temps passé au gré de rêveries prolongées où chaque goutte de pluie résonne sur le plexi ondulé en phonèmes parole de Dieu, Marie passe aux ablutions. Laver ce corps d’arrière-grand-mère, de grand-mère, de mère de deux enfants vivants et d’une petite fleur à peine grandie (éphémère : Continuer la lecture#été2023 #07 | (V)ivre.
Codicille : vous élargir l’espace proposé par ceux déjà existants… (#Faireunlivre#) Et c’est ainsi que Marie réalise l’urgence à se vêtir du paletot en laine, brun foncé, à boutons quadrillés aspect cuir. De dissimuler sa tignasse épaisse sous un foulard en soie approximative, aux motifs d’inspiration belgo-kashmiris. Réflexe de catho aux pratiques sporadiques. Puis elle enfile à l’aide d’un long Continuer la lecture#été2023 #faireunlivre | début de partage du contexte
Vous partez en vacances avec votre frère chéri et sa femme. Vous n’allez jamais bien loin. Le village s’appelle Faremoutiers. Il se trouve en Seine-et-Marne. Je ne connais pas le nom de ces petits formats carrés, noir et blanc, que les labos tiraient sur papier brillant aux bords dentelés. La maison est une ferme. Il y a des balles de Continuer la lecture#été2023 #07 | L’image, la première
Elle est comme un peu tassée. Au fond de la pièce. Dans un rocking-chair dont les appuis-bras et les pieds semblent taillés en une seule volute. L’assise est en rotin. Elle a pris la peine d’y poser un coussin. L’un de ceux qui sont depuis toujours au salon sur le canapé de cuir beige usé. Elle l’avait acheté, quelques années Continuer la lecture#été2023 #07 | Francesca Woodman