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Il a perdu sa fille quand elle avait vingt ans en 1948 après la guerre il habitait encore dans le Nord. Personne ne parlait de cette jeune femme sur la photo encadrée dans le salon on m’a peut-être dit qu’elle s’appelait Liliane je trouvais que ça lui allait bien qu’elle était belle comme une actrice avec sa robe blanche et Continuer la lecture#anthologie #10 | Maurice
dans le rêve qui remontait à plusieurs années, la lumière était encore différente, elle ne venait ni de l’avant ni de l’arrière, elle se diffusait non pas des nuages entre lesquels je flottais dans le grand tee-shirt illustré qui me servait de chemise de nuit, j’avais quinze ans peut-être quand j’ai fait ce rêve, la lumière passait comme à travers une toile de tente, elle ressemblait à celle d’un écran de radioscopie, elle ne venait de nulle part, je flottais et j’étais morte, Continuer la lecture#anthologie #09 | sur un papier brouillon
Cette proposition d’écriture arrive à point pour essayer à nouveau d’écrire autour de Léonie, la sœur de ma grand-mère maternelle, ma grande tante, mais jamais je ne l’ai appelée ainsi, elle est morte bien avant ma naissance. J’ouvre le tiroir de mon bureau attrape la petite boîte dans laquelle sont précieusement rangées la photo de Léonie et une longue lettre Continuer la lecture#anthologie#10 | Léonie
Une orange comme posée en suspens sur le plateau nacré, une orange orange détachée de la pâleur du rectangle blanc, une orange ronde comme une orange, légèrement aplatie à la base et sur le sommet, ronde comme la terre mais immobile alors qu’un souffle de vent la caresse et qu’on aimerait la voir tanguer, la voir glisser, la voir rouler, Continuer la lecture#anthologie #03 | une orange
À six ans elle écrit le mot ciel avec un s. elle tient son crayon de la main gauche, elle ne voit pas partir la gifle : après elle esquive. Un trois ou quatre de mai : elle nait – quatre sur les papiers, trois dit le corps de la mère– ; sur une photographie du salon on voit le visage Continuer la lecture#anthologie #10 | courir
il a trente six ans, 1962. La guerre d’algérie tire à sa fin, il faut des bras pour la gérer cette fin. Il en est. Il y est quand les attentats de l’OAS, pour le départ des réfugiés. Il rentre il est défait. Tu as du en voir, guerrier-héros du non dit. Il a trois ans, son père meurt. Trois Continuer la lecture#anthologie #10 | bord du lac
Il a dix ans en chemise blanche et short beige et court, il sourit. A qui ? Pourquoi ? Est-il heureux ? Quelles sont ses pensées ? Je ne le sais pas, je ne suis pas encore née. Il a bientôt soixante-dix ans, vit seul dans une grande maison et ne veut plus être photographié, la dernière fois que je Continuer la lecture#anthologie #10 | Il a …
Elle a seize ans, elle rejoint Paris où vit déjà son frère. Il est dans la chanson, le music-hall, le caf-conc. Elle débute très vite à l’Européen, 5, rue Biot, Paris, dix-septième arrondissement. Elle ne le sait pas encore mais elle va devenir une vedette. En avait-elle l’ambition? Elle est morte depuis dix ans quand Georges Simenon qui écrit depuis l’Arizona Continuer la lecture#anthologie #10 | Polaire
Maintenant je retourne chercher mes affaires et ne déplaise, je quitte, je sépare, je soustrais, redeviens une, d’où venu, ça, faire (sans) plus réfléchir, faire taire une partie de l’individu, décérébrée, trépanée, trois pans dans le crâne, n’écouter que, bonsoir la discussion, faire ce qu’il faut, déconstruire, détricoter, filer, c’est le moment, d’un trait, tirer, œil sur la chose, pas Continuer la lecture#anthologie #09 | Détachement
Elle a un avenir tout tracé, née dans une ferme, l’amour des animaux dès son plus jeune âge, les brebis elle les connaissait mieux que sa propre famille, elle était là à leur naissance, nourrissait les plus faibles au biberon, conduisait le tracteur dès l’adolescence, aidait à la moisson, les champs, la ferme, c’était son univers, elle reprendrait l’exploitation, en Continuer la lecture#anthologie #09 | une petite voix