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Le jupon rouge. Le jupon rouge enflammé tournant sur lui-même. Le jupon rouge se dresse comme un serpent et révèle des jambes brunes qui frappent le sol et la poussière éblouit le serpent. Le jupon de velours qui s’enroule sur lui avec lourdeur et vertige et le corps qui s’étale au sol. Elle prie les étoiles pour le jupon rouge Continuer la lecture#lelivrecommefiction #07#08 / Le jupon rouge et le roi du silence
TGV détourné puis arrêté en rase campagne. Gare des Laumes Alésia. Deux voies, de l’herbe entre les rails, deux quais déserts. Certains sont descendus pour fumer. On ne sait combien de temps on va rester là. Son impression, d’avoir été embarquée par sa mère dans un jeu de Monopoly, se poursuit. Vous êtes arrêtée en rase campagne. Passez trois tours. Continuer la lecture#le livre #08: Le manque ne sera plus
« Bosman s’était souvenu qu’un mot Chevreuse revenait dans la conversation »… C’est cette phrase, juste cet incipit, qui revient, sans cesse, alors que je me mets à ma table de travail. D’où vient-t-il , de quel roman? Lu? Entendu? Récemment ? Où il y a des années ? Je ne sais plus. Trouble. Je revois ce mot « Chevreuse » imprimé sur une couverture jaune. Continuer la lecturele livre comme fiction #07#08 /mémoire ensablée
Pendant longtemps j’ai cru me souvenir d’un livre. Mais ce mot lui-même est incertain. Ce n’était peut-être pas un livre. Peut-être une phrase isolée, une suite de sons, ou la trace persistante d’un texte jamais situé avec précision. Il ne me reste qu’un début revenu sans cesse, indépendant de toute origine vérifiable. « Loin dans l’infini s’étendent de grands prés marécageux… ». Continuer la lecture# le livre comme fiction #07 | Borges, loin dans l’infini
Je l’avais promis, du moins je me l’étais promis —que je le garderai toujours ce livre. Ce poche qui s’effeuillait. Aux pages si légères, à peine encrées, quelques signes, sur le papier jauni. Ce livre avec ces phrases qui fulguraient. Aphorismes? Sentences? Eclairs. Énigmes. Ce poche qui se serrerait plus tard du côté des poèmes quand les gros livres de Continuer la lecture#livre #07 | creuser le perdu (1| 2)
Je me souviens de l’appartement et de mes lectures d’enfant. L’appartement était immense aux yeux de l’enfant. Je dis « l’enfant », à cause de son premier prénom, identique à celui du père, et du second, qui était celui de la mère. On lui avait certes assigné un genre, qui lui faisait fréquenter l’école des filles et porter des jupes. Mais quand Continuer la lecture#LLCF #06 | Robert-Louis, Alexandre, Enid et les autres
J’avais dû l’oublier quelque part ou alors il s’était perdu de lui-même, peut-être s’était-il retrouvé sous une pluie battante sur une table de jardin ou dans un caniveau, ou alors avait-il glissé hors du sac sur une banquette d’autobus, j’avais beau répertorier tous les lieux que j’avais fréquentés, je ne parvenais pas à comprendre où il avait bien pu filer Continuer la lecture#le livre comme fiction #7 | se perdre
Quand on entrait dans la librairie le Phœnix, Grand-rue, à Pouatié, il fallait d’abord se faire à l’odeur de brûlé, et cela en rebutait plus d’un ce relent irritant la gorge et les narines, c’était comme pénétrer dans un antre antique, une caverne où l’on aurait fumé le gibier, durci à la flamme les pointes des épieux : et pourtant Continuer la lecturelivre #03 Librairie Le Phœnix, Grand-rue, Pouatié
Ce que mes errances ont eu de plus vagabondes, ce n’est pas leur caractère aléatoire — passer d’un lieu inconnu à un autre, séjourner dans des maisons abandonnées, des grottes, des souterrains désaffectés, des abris effondrés, toujours ignorer à l’avance où j’en viendrais à me blottir pour la nuit —, non, tout cela est dans le fond très répétitif, très Continuer la lecturelivre #02 Errances
Quand j’étais petite, je n’avais pas de livres, on ne m’en lisait pas, ou tout au moins, je ne m’en souviens pas. Des albums pour enfants, j’en ai peut-être lu, vu, feuilletés, mais je n’en ai aucun souvenir. Pas d’étagère avec des livres dans la petite pièce sous les toits où je dormais et qu’on pourrait appeler ma chambre quand Continuer la lecture#livre #06 | À chacune de mes naissances