Tiers Livre, les ateliers d’écriture
les cycles ateliers d'écriture de Tiers Livre
seize octobre deux mille dix-neuf je ne suis pas né, je nais, de ce matin atone et blanc de cette brume qui lentement se lève sur un jour sans lendemain, d’un cri étouffé, d’une ouate épaisse et douce, d’un embu Continuer la lecture seize octobre deux mille dix-neuf
Vendredi 27 septembre 1963 La veille, je suis allé au bois avec Grand-Mère et mes cousins. Nous avons certainement cueilli les dernières mures, couru dans les allées, oublié nos soucis d’écoliers, puis mangé des tartines beurrées. Le matin, je n’ai rien pu Continuer la lecture 27 septembre 1963…2013
De ses dix-sept ans il ne se souvient plus de rien sauf de cette nuée d’or qu’il aperçut la veille de novembre. Le train l’emmenait en Flandre. Derrière la vitre s’étiraient de longues plaines anthracite, soudain, une ramée l’éblouit. Des Continuer la lecture De ses dix-sept ans, il ne se souvient plus de rien
De ses dix-sept ans il ne se souvient de rien sauf peut-être de cette nuée d’or qu’il aperçut un matin de novembre derrière la vitre du train qui l’emmenait en Flandre ce fut une vision fugace tel un éclair sur Continuer la lecture D’OR ET DE BRUME (variation)
Sitôt franchi le troisième pont sur la Loire, nous tournions à gauche pour emprunter la petite route longeant la levée. Par la vitre de la deux-chevaux, je scrutais les bancs de sable, au bout desquels, au travers des rideaux de Continuer la lecture La RUSSALE
Je ne suis pas né. Je nais. Je n’ai pas vécu. Je vis. Chaque matin est une enfance. Ouvrir les yeux, se lever, marcher, tomber, se relever, gribouiller, balbutier, parler, apprendre, lire, dessiner, écrire, avancer. Apprendre. Chaque matin est un Continuer la lecture Je ne suis pas né
LUI se replie sur le siège la tête contre la vitre son haleine voile l’écran d’un geste lent il l’essuie les derniers passagers se glissent dans la rame sur le quai le train démarre il fait encore noir et froid Continuer la lecture D’or et de brume
Hors du temps C’est un huis clos intime où le noir n’est jamais certain ton œil finit toujours pas détecter de pâles infiltrations qui te menacent tu calfeutres sous Continuer la lecture Camera obscura
Texte 1 – 22 juillet 2019 Un pinceau de calligraphe japonais. Sur sa hampe, quelques caractères pyrogravés – une hampe en bambou de section circulaire, longue de 18cm. A son extrémité, une touffe de poils de chèvre. Elle se gorge Continuer la lecture PINCEAU JAPONAIS
Au bas du mur, les heures de misère ont laissé leurs stigmates. De souffrance ou de peur, les corps se sont tendus sur les chaises, les dossiers ont raclé le plâtre. Sur le sol, quelques écailles verdâtres témoignent encore de la sape insidieuse. Continuer la lecture AUX URGENCES