le Tiers Livre | écrire, publier, explorer
la plateforme de publication collective des ateliers Tiers Livre
en se dépliant son fémur claque son bassin ouvert amorce une rotation externe son nombril profond à peine enveloppé de duvet tourne son pubis ordonne l’immobilité à ses cuisses larges mais le genoux dirige le pied qui rythme le carrelage blanc sous un mollet tendu car l’autre pulse avec les seins qui dansent sous les bras les mamelons regardent à Continuer la lecture#40jours #01 | en se dépliant
l’intérieur de la station RER Châtelet les Halles lumière blanche murs carrelés sols élimés une femme blanche à droite presque floue dans son tailleur noir se dirige quelque part vers les machines elle est loin derrière un homme fatigué qui pousse son cadis rempli de coussins couvertures tas d’objets en désordre aux coins noircis il ne bouge pas il regarde Continuer la lecture#40jours #prologue | blocs rapides
Dans ma famille, personne n’a jamais eu de bureau à soi. Je suis seule à avoir désiré un bureau, seule à avoir conquis une existence dont la condition est d’avoir un bureau. Je parle de la pièce, qui est aussi l’atelier où je dessine, brode, colle… Je parle de la table, immense. Depuis que je sais écrire j’ai une table Continuer la lecturetransversales#05 | écrire ou rêver d’écrire
soudain je veux saisir la domestique de Monet à cet instant précis où elle observe les gestes du peintre par la porte entrouverte de l’atelier, je veux saisir ce qui la saisit à cet instant précis où ses pieds évitent de faire craquer le parquet, où le pinceau mélange les couleurs onctueuses, où un rayon de soleil caresse la pièce, Continuer la lecturevers un écrire/film #05 | les grottes n’ont pas de porte (et le chantier déborde)
Ne te calme pasNe te tais pasNe te détends pasN’écoute pasGarde les mains salesNe me fous pas la paixNe me croie pasNe m’aime pasNe me donne pas ta mainQuitte-moiN’invente rienNe demande rienNe pardonne rienNe pardonne pas les costumes en grappe sur les tapis de sang Ne pardonne pas la peur de vivre la peur de ne pas vivre la peur de Continuer la lecturehors-série #impératif | la pluie ne lavera rien
Comme souvent le flic traine un tas de blessures qui génèrent chez lui addictions, éclats de colère, de chagrin, débordements, destructions, sabotages, nuits blanches. Bien sûr, c’est lui qu’on choisit pour la mission délicate. Tenu par le fil de l’enquête, il n’est qu’intuitions, sensibilités, et ses casseroles le rattrapent aux moments charnières — il est si doué qu’il doit être Continuer la lecturetransversales #02 | écumes
Sur la vieille table en bois brun les machines sont prêtes à voyager. Ordinateur. Liseuse. Téléphone. Câbles emmêlés. Le lave-vaisselle sonne. Son écran affiche en rouge Erreur-34-A. Il clignote. Une femme courant d’air dans son camaïeu gris clair allume une cigarette près du cendrier de gare. Buée de sa bouche rouge sur la Bonne Mère. Rideaux de femmes et d’hommes Continuer la lecturevers un écrire/film #03 | Un dimanche. Bob. Et des machines.
| dans la pénombre d’un musée l’homme de dos chapeau à la main costume impeccable fait trois pas agiles et discrets jusque derrière une colonne le dissimulant presque de la volumineuse salle habitée au centre par une minuscule silhouette assise de profil face au mur il | il remue au dedans bras ballants plisse ses yeux sa tête pivote un Continuer la lecturevers un écrire/film #02 | regard dans le | regard dans le | regard
(souffles étouffés de moteurs et de de canalisations) un visage presque de profil sculpté sur une bague entourant le majeur d’une main laiteuse tendue vers le ciel invisible sur rectangle à fond noir punaisé dans la mi pénombre contre le bleu granuleux d’une paroi accidentée au dessus d’une étagère de bois clair où un verre épais rassemble deux crayons gris Continuer la lecturevers un écrire/film #01 | et puis