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ELLE– Une bouche comme une arche au dessus du menton qui inspire on ne sait pas vraiment quoi, lassitude, dégoût, dédain, haine ? Elle ne regarde pas en face. Ecoute-t-elle celui qui parle ?– En son for intérieur : une cabane en forêt, le bruit croissant d’un cor de chasse.– Dernier passage du bateau bus. Un homme emmitouflé descend en Continuer la lecture3 PERSONNAGES EN QUÊTE
Je l’ai vu une seule fois. C’était chez mon amie Sylvie. Un appartement modeste dont les murs étaient tapissés de livres de poche bien souvent écornés. C’était petit, moche, encombré d’objets inutiles, de petites « boîtes à tout » et de coupelles poussiéreuses dans lesquelles s’accumulaient élastiques, trombones plus ou moins rouillés, piles déchargées sans doute, listes de courses inutiles, le reste Continuer la lectureSon grand-père
NANTES/PARIS – TGV 11h02 Les suspensions moelleuses s’accordent au bruit des mécaniques. Le train avale des paysages. Le film est saccadé. La campagne est parfois désolante. Le type là, à deux sièges de moi, dans le sens inverse de la marche. Je lâche mon livre pour l’observer. Mastique un chewing-gum. Martèle frénétiquement sa tablette. Rumine sa gomme comme si ça Continuer la lectureCROQUER C’EST VOLER ?
Ils épinglent leur regard au panneau mécanisé clic-clac des horaires et des quais ils attendent debout piqués statue ils tripotent des écrans petits lumineux ils sandwichent jambon beurre un perrier bourdonnement ronron permanent ils chewing-gum cigarettes dehors elle débite carte bleue sans contact ils poussent ils tirent ils allongent les pas ils courent elle béquille pas facile attention elle regarde Continuer la lectureILS ELLES EUX
Celle qui s’essuyait les commissures de lèvres avec ce petit mouchoir brodé, celle qui logeait son petit mouchoir brodé dans la manche de son paletot, celle qui se brulait les yeux à broder des pensées jaunes et bleues, celle qui s’appliquait à ourler des carrés de percale et de toile de coton, celle qui, le soir du bal, a rangé Continuer la lecturePETITS CARRES DE FILS
C’est une forme imprécise, c’est un souvenir confus, c’est une image sans contour. C’est une montagne dont les parois asséchées rocaillent sous les mains. C’est une cascade asséchée qui su tant désaltérer, c’est un océan en tempête qui écume de colère, c’est un vent chaud qui brise la glace, c’est une musique éclatée, c’est une larme versée dans le creux Continuer la lecturePetits fragments de quelque chose