Archives de la catégorie : autobiographies #03

autobiographie #03 | des arbres comme écriture Saisons, voyages, métaphores …

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« Tu n’as rien vu à Hiroshima » SAISONS  Marcher, en regardant les empreintes laissées au sol, dans les herbes, ou dans la boue, le long des chemins tranquilles dans la campagne, à l’ombre des arbres. Se sentir apaisée par leur ombre bienfaisante. Puis le regard indifférencié se fait scrutateur des différences qui nous avaient échappées ou laissé indifférent dans un premier Continuer la lectureautobiographie #03 | des arbres comme écriture Saisons, voyages, métaphores …→

Sambucus Nigra n prgrss

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version dé-verbée Au temps des saisons longues, l’infini froissement des feuilles. Avec rien que ça et la grande incertitude. Que l’étirement, de la racine à la baie cible des oiseaux. Un infini bruissement. Un chantier pour tous les vents et la résistance des nervures même aux voltes et virevoltes et rabattement de la pluie sur toutes les faces possibles. Avec Continuer la lectureSambucus Nigra n prgrss→

autobiographies #03 | lot d’arbres d’occasions

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Codicille : après avoir beaucoup tourné dans la forêt du manque de temps, je m’assieds à ma table de travail. Je ne parviens pas jusqu’à cet arbre autobiographique. Je me désole. J’aime les arbres et je ne veux pas perdre de vue le groupe de mes camarades que je vois avancer sur ce sentier. D’un coup, je suis seule. Je n’irai Continuer la lectureautobiographies #03 | lot d’arbres d’occasions→

autobiographies #03 | arbre à mondes

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Écorce épaisse, creusée profond de rides où enfoncer le bout des doigts. Rugueuse peau reptilienne. Sous l’arbre à l’automne, ça puait l’âcre d’une fosse aux crocodiles. Le moisi des feuilles mortes chauffait l’herbe pelant par plaques. Elle sentait sous la croûte battre le sang de la terre écorchée. S’y mêlait les humeurs rances d’entre les cuisses quand elle s’accroupissait. Arbre Continuer la lectureautobiographies #03 | arbre à mondes→

autobiographies #03 | avant de regarder…

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avant de regarder encore d’anciennes gravures eaux -fortes lui rappelant par la même occasion l’existence de certains grands orfèvres arabes du moyen âge  il se  met à dessiner sur du papier jaune chaud des formes au fusain et au pastel à l’huile alternant les traits de silhouettes fluides de regards liquides et ceux d’une nature assez vite esquissée presque jaillie Continuer la lectureautobiographies #03 | avant de regarder…→

autobiographies #03 | negundo

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Un arbre. Celui puissant vu récemment arbre pas arbre portrait d’arbre devenu repère modèle référence de tous ces arbres croisés depuis compagnons d’errance ou de marche forcée. Mais de l’enfance, je ne sais. Il y avait bien cet arbre au milieu du jardin. On l’appelait l’érable, on ne sympathisait pas. Nous ne soupçonnions pas qu’il avait un autre nom : Continuer la lectureautobiographies #03 | negundo→

autobiographies #03 | toujours un arbre

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Celui déraciné par la tempête, couché sur la route il empêche le docteur de venir assister sa naissance, scié, découpé, il devient un petit lit aux barreaux polis, doux au toucher de ses petits doigts, transformé pour la protéger, allongée elle le contemple ; celui des Landes, celui qui sent, celui qui s’appelle Pin, avant de le rencontrer elle le lit Continuer la lectureautobiographies #03 | toujours un arbre→

autobiographies #03 | le cèdre de Garches

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Ce cèdre-là est d’aquarelle, du Liban et de Garches. En un tour de main il a poussé sur le papier-torchon – le tour de main et le papier-torchon, c’est la règle avec l’aquarelle. Il se frotte aux vitres coulissantes de la chambre, les embrasse tout entières – comme ça qu’il s’est glissé jusqu’à l’eau du papier. La nuit, il absorbe Continuer la lectureautobiographies #03 | le cèdre de Garches→

autobiographies #03 | Chercher l’arbre

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« Arbre ». Je me souviens que je détestais ce mot. Pas les arbres, le mot. Les arbres, je ne pouvais pas les détester, je ne savais pas ce que c’était. De chez mes parents à l’école, il n’y en avait pas. J’en voyais dans mes livres de classe. Ils n’avaient pas d’odeur, pas de forme, pas de nom. Ils étaient tous Continuer la lectureautobiographies #03 | Chercher l’arbre→

autobiographies #03 | à l’image du pin

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D’immenses troncs rectilignes qui barrent la vue. On renverse sa tête en arrière pour entevoir un peu de vert. Le sol sablonneux couleur terre, les aiguilles formant un tapis, moelleux et piquant à la fois. Le craquement quand on marche sur la branche morte qui a osé faire le saut dans le vide. C’est aussi le parfum des marches d’été Continuer la lectureautobiographies #03 | à l’image du pin→