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Il a dix ans en chemise blanche et short beige et court, il sourit. A qui ? Pourquoi ? Est-il heureux ? Quelles sont ses pensées ? Je ne le sais pas, je ne suis pas encore née. Il a bientôt soixante-dix ans, vit seul dans une grande maison et ne veut plus être photographié, la dernière fois que je Continuer la lecture#anthologie #10 | Il a …
Elle a seize ans, elle rejoint Paris où vit déjà son frère. Il est dans la chanson, le music-hall, le caf-conc. Elle débute très vite à l’Européen, 5, rue Biot, Paris, dix-septième arrondissement. Elle ne le sait pas encore mais elle va devenir une vedette. En avait-elle l’ambition? Elle est morte depuis dix ans quand Georges Simenon qui écrit depuis l’Arizona Continuer la lecture#anthologie #10 | Polaire
Maintenant je retourne chercher mes affaires et ne déplaise, je quitte, je sépare, je soustrais, redeviens une, d’où venu, ça, faire (sans) plus réfléchir, faire taire une partie de l’individu, décérébrée, trépanée, trois pans dans le crâne, n’écouter que, bonsoir la discussion, faire ce qu’il faut, déconstruire, détricoter, filer, c’est le moment, d’un trait, tirer, œil sur la chose, pas Continuer la lecture#anthologie #09 | Détachement
Elle a un avenir tout tracé, née dans une ferme, l’amour des animaux dès son plus jeune âge, les brebis elle les connaissait mieux que sa propre famille, elle était là à leur naissance, nourrissait les plus faibles au biberon, conduisait le tracteur dès l’adolescence, aidait à la moisson, les champs, la ferme, c’était son univers, elle reprendrait l’exploitation, en Continuer la lecture#anthologie #09 | une petite voix
Mais moi, je l’ai ressentie comme tout le monde, cette violence tout au fond de soi qui vous fait comme des fourmis dans les bras, tellement que ça vous brûle de l’intérieur tous ces abandons. La peur et tout ce qui va avec. Les sommeils en retard. Les tracas qui tournent comme une toupie au fond de la tête (se Continuer la lecture#anthologie #05 | L’homme-toupie
Le ciel s’était voilé et j’avais allumé la lampe sur mon bureau. Son abat-jour était d’albâtre serti comme une verrière de la belle époque, avec des incrustations d’ambre en bordure, sa tige de bronze était une fleur de lotus fermée, son pied une feuille de nénuphar. Je ne sais combien de temps je restai encore plongé dans mon ouvrage. Comme Continuer la lecture#anthologie #08 | La matière du temps
c’était le rattrapage, le rattrapage du bac, des épreuves orales dont je n’avais que faire, j’y suis allée sans me poser de question, l’esprit vide de toute compétition, mais à ce stade pourquoi parler de compétition, non, c’était une espèce d’obligation, la convocation était tombée, il fallait que je passe les oraux, c’était la loi, le repêchage, une dernière chance, Continuer la lecture#anthologie #09 | échec et bac
je me lève tôt, arriver à l’heure m’importe, le premier souvent, être celui qui entre le code secret dans la machine surveillante et hurlante, le chef est là parfois, dire bonjour, qu’est ce que tu vas faire aujourd’hui, tu as des rendez vous … je sais qu’il sait déjà tout ça, que cette nuit ou hier soir, enfin depuis qu’on Continuer la lecture#anthologie #09 | carton pâte
j’ai pris à droite c’est tout ; à droite en direction de la boulangerie qui fait du pain de pauvre, – du pain de taulard , disait mon père – ; c’est vers le nord, très vite ce n’est déjà plus tout à fait la ville. Sur le parking du garage en face de la boulangerie, Max préparait sa voiture Continuer la lecture#anthologie #09 | le chapiteau
Le vacarme est assourdissant. II se tourne dans son lit. Le vacarme est fracassant. Il s’empresse de fermer la porte à clef. Le vacarme est bruyant. Il l’empêche de dormir. Il se tourne d’un côté, d’un autre, passe ses jambes au dessus de la couette, les remet, repousse la couverture, attrape ses coussins, s’assoit, se rallonge. Le vacarme gronde contre Continuer la lecture#anthologie #08 | Qui frappe à la porte ?