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Il fait encore trop sombre dans l’appartement, les rideaux sont restés tirés. Les ombres des barreaux de la fenêtre forment des lignes courbes plus foncées qui indiquent que l’été est bien là. Neuf heures du matin, il est déjà tard pour être la première sur la petite terrasse qui jouxte le restau U d’à côté. Le soleil est haut et Continuer la lecture#anthologie #07 | Le texte refroidi
J’ai passé la journée à vider la maison, à parcourir chaque pièce, m’assurer qu’il ne reste rien, laisser les lieux propres, aucune trace. Je n’ai pas remarqué la graine quand elle s’est échappée de ma poche pour tomber devant la porte de la chambre bleue. Une dernière nuit dans ma chambre bleue. Je n’ai pas remarqué avant de m’endormir la Continuer la lecture#anthologie #08 | Dans la maison vide
Seul, dans sa chambre, il assume sa solitude, il la revendique, seul la nuit, il marche dans la maison, le bois craque sous ses pas, seul à cet instant, personne ne le regarde, se sent-il libre ou seul ? Dans le jardin, un jardin sauvage, vieux buis, bambous qui se dressent et échappent, assis sur les marches en pierre, il Continuer la lecture#anthologie #06 | Solitudes
Il m’est tacitement interdit d’ouvrir la porte à la poignée dorée, celle à droite de l’entrée. On ne me l’a pas dit directement, mais je sais qu’il serait grave d’interrompre un rendez-vous de paroles. Malgré la curiosité, je n’ai jamais osé coller mon oreille à la porte. Aujourd’hui, je fais exprès de traîner devant, espérant distinguer les bribes d’une conversation Continuer la lecture#anthologie #08 | derrière la porte à la poignée dorée
Je n’ai pas retiré ma recherche sur le site immobilier, je reçois régulièrement un mail qui me propose la maison ancienne de plain-pied environ soixante quinze mètres carrés cinq pièces une chambre plus une grange de quatre-vingt dix mètres carrés offrant une cuisine un salon salle à manger avec pièce voûtée dans un village calme tous commerces à proximité. Je Continuer la lecture#anthologie #04 | avec vue
1 Dans la maison où elle se tient, corsetée par la peur de l’eau qui pénètre les murs, des nuits à l’odeur de moisissures, aux hurlements des flots, des arbres qui cognent aux volets ou des tuiles qui s’envolent, elle ne distingue plus ce qui tambourine. La montée des eaux a tout recouvert. Des branches d’arbres peut-être. Non, c’était plus Continuer la lecture#anthologie #04 | Tenir Lieu
Les dents sont divines. Elles seront vivantes même quand elle sera morte. Leur noirceur bleutée de cadavre est un leurre de plus qui la mène vers le désastre. Il y a des zones du corps à ne plus investir. Des espaces qui parlent de dents et foudroient celle qui s’y aventure. L’enfant le sait. On ne franchit jamais la lisière Continuer la lecture#anthologie #03 | Le dentier
Ma chambre : un wagon lit. Quand je suis assise sur mon lit, je vois l’enfilade du couloir desservant la salle de bain, la cuisine, la porte d’entrée, jusqu’aux deux fenêtres du salon. Mes parents passent d’une pièce à l’autre, ou plutôt des tranches de darons. A leur arrivée, enlevant leurs chaussures et rangeant leurs clés, ils s’inquiètent de ma Continuer la lecture#anthologie#08 la porte exacte
Je n’aime pas les volets fermés. Alors ils sont ouverts. J’ai mal aux jambes. C’est que j’ai trop marché. Parfois, j’ai été portée. mais ça n’est plus si souvent. Les rideaux sont tirés. Dehors il y a du vent. Sur le mur, se dessine l’ombre d’une branche. On croirait les jolis croisillons d’une toile d’araignée. Il ne fait jamais noir. Continuer la lectureanthologie #07 | Les insomnies de Wenn
Il marche et il ploie. Il ploie sous le poids d’une sorte d’ombre. Il a le poids de l’ombre dans les bras. Il ploie. Dans le poids de l’ombre il y a : La tête – étrange, meuble, en constante reformation selon un processus itératif. Le visage – (on peut parler ici du visage de l’ombre car elle a des yeux expressifs, Continuer la lecture#anthologie #05 il a le poids de l’ombre dans les bras