le Tiers Livre | écrire, publier, explorer
la plateforme de publication collective des ateliers Tiers Livre
Hélène veut de nouvelles chaises. Il ne veut pas. Il ne voit pas l’intérêt d’en acheter d’autres alors qu’il y en a déjà plein la maison. Elle ricane à l’intérieur. Son fils ne cédera jamais rien à sa bru. Elle le connaît. Il est comme était André. Il vivote. Quand elle sera morte, il ne voudra rien changer, il préfèrera Continuer la lecture#anthologie #06 | L’âge de ses artères
il a vingt ans, un an comme instituteur et il démissionne il est contre les châtiments corporels. Il a vingt il commémore l’émancipation des esclaves aux Antilles et déjà à dix-huit ans, il prononce un discours contre l’esprit commercial des temps modernes et son influence néfaste pour les nations.Pourquoi Thoreau? À vingt ans, J’ai aussi un an comme maitresse à Continuer la lecture#anthologie #10 | La vie dans les bois.
Elle a 76 ans, le diabète l’a rendu aveugle, il continue à détraquer son organisme, les médecins décident de l’amputer des deux jambes juste en dessous du genou, elle a 12 ans c’est l’été, une famille d’Irlandais, s’installe dans leur quartier, elle s’étonne de leur peau blanche, de leurs cheveux orange, de leur accent et du volant à droite dans leur voiture, elle a 2 ans et demi, son père abandonne Continuer la lecture#anthologie #10 | Elle a
Il ne reste presque rien de cette photo elle-même entourée d’un collier d’ivoire, c’est pourtant celle de son grand-père. Qui peut se cacher derrière l’objectif de ce photographe professionnel ? Un bel homme lui a-t-on dit, d’une stature imposante, impeccablement tenu, costume foncé, chemise blanche et cravate noire. Un buste fin et élégant qui laisse , alors, deviner une haute stature. Continuer la lecture#anthologie#10/ le dernier enregistrement
Il a perdu sa fille quand elle avait vingt ans en 1948 après la guerre il habitait encore dans le Nord. Personne ne parlait de cette jeune femme sur la photo encadrée dans le salon on m’a peut-être dit qu’elle s’appelait Liliane je trouvais que ça lui allait bien qu’elle était belle comme une actrice avec sa robe blanche et Continuer la lecture#anthologie #10 | Maurice
dans le rêve qui remontait à plusieurs années, la lumière était encore différente, elle ne venait ni de l’avant ni de l’arrière, elle se diffusait non pas des nuages entre lesquels je flottais dans le grand tee-shirt illustré qui me servait de chemise de nuit, j’avais quinze ans peut-être quand j’ai fait ce rêve, la lumière passait comme à travers une toile de tente, elle ressemblait à celle d’un écran de radioscopie, elle ne venait de nulle part, je flottais et j’étais morte, Continuer la lecture#anthologie #09 | sur un papier brouillon
Cette proposition d’écriture arrive à point pour essayer à nouveau d’écrire autour de Léonie, la sœur de ma grand-mère maternelle, ma grande tante, mais jamais je ne l’ai appelée ainsi, elle est morte bien avant ma naissance. J’ouvre le tiroir de mon bureau attrape la petite boîte dans laquelle sont précieusement rangées la photo de Léonie et une longue lettre Continuer la lecture#anthologie#10 | Léonie
Une orange comme posée en suspens sur le plateau nacré, une orange orange détachée de la pâleur du rectangle blanc, une orange ronde comme une orange, légèrement aplatie à la base et sur le sommet, ronde comme la terre mais immobile alors qu’un souffle de vent la caresse et qu’on aimerait la voir tanguer, la voir glisser, la voir rouler, Continuer la lecture#anthologie #03 | une orange
À six ans elle écrit le mot ciel avec un s. elle tient son crayon de la main gauche, elle ne voit pas partir la gifle : après elle esquive. Un trois ou quatre de mai : elle nait – quatre sur les papiers, trois dit le corps de la mère– ; sur une photographie du salon on voit le visage Continuer la lecture#anthologie #10 | courir
il a trente six ans, 1962. La guerre d’algérie tire à sa fin, il faut des bras pour la gérer cette fin. Il en est. Il y est quand les attentats de l’OAS, pour le départ des réfugiés. Il rentre il est défait. Tu as du en voir, guerrier-héros du non dit. Il a trois ans, son père meurt. Trois Continuer la lecture#anthologie #10 | bord du lac