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Je ne sais ce qui m’a poussé, entre deux rendez-vous, à entrer dans la Basilique du Sacré-Coeur de Montmartre en ce jour de septembre. La curiosité? la flemmardise de me rendre à mon rendez-vous? Le ciel en jugera. Pourquoi aujourd’hui alors que je passe souvent aux abords de cet édifice sans vraiment y prêter attention, parisien blasé, habitué à fuir Continuer la lecture#photofictions #05 | Révélations
C’est l’algorithme de la plateforme qui t’a propulsé dans le fil de mes recommandations. Toi, dans plusieurs vidéos sur la chaîne d’un de ses jeunes youtubeurs, aventuriers reporters qui se sont faits un nom, une popularité sur les réseaux sociaux en se risquant avec leurs appareils photos/caméras sur les points chauds de l’actualité. On ne sait pas grand-chose de celui Continuer la lecture#photofictions #05 | Décor lisières
j’ai mort. j’ai peints sur le visage les trous vides. j’ai les deux ronds noirs inutiles. j’ai, dessiné sur la photographie, les yeux ternes du poisson noyé d’air. j’ai morte. j’ai les mains croisées reposent sur la couverture. elle couvre mes jambes. j’ai le collier à deux rangs de perles blanches. j’ai la longue tresse de cheveux et le visage Continuer la lecture#photofictions #04 | j’ai.
La caméra plane au-dessus des rayons du grand magasin des souvenirs de lecture. Des romans et des bandes dessinées, uniquement. Et quelques bouts de papier et tickets de métro dépassant comme autant de marque-pages abandonnés. Et la poussière oubliée lors du dernier passage du chiffon. Pas vraiment un meuble, un objet de bricolage simple. Les livres sont posés sur des Continuer la lecture#photofictions #05 | décor en fragments de bibliothèque
Ils ont repoussé la table des jours de fête et des soirées domino contre le mur de droite. Les quatre ouvrières sont déjà dans l’escalier, riant et se racontant ce qu’elles ont fait hier dimanche, un long déjeuner, une promenade sur le cours avec son fiancé. La plus jeune, l’apprentie a quinze ans, la plus âgée une vingtaine d’années. Clémence Continuer la lecture#photofictions #05 | hors champ vers la gauche
Ses pieds le précédent dans son déplacement, son buste un peu à la traine, ses mains dépassent à peine des manches de son sweatshirt trop grand et de ce corps pas très obéissant part un coup de pied dans le ballon qui ne va pas si facilement toucher sa cible, comme pas exprès, avec un large sourire et des yeux Continuer la lecture#photofictions #04 | et si on jouait à faire semblant ?
Et comme est chaude la laine, les fils croisés se retroussent sur l’avant-bras, que le froid piquant gifle sous le ciel jaune et rouge, ciel qui glisse, se gonfle, s’étire comme l’étoffe que le vent déforme, immobiles les cheveux piquants en brosse, insensibles à la bourrasque à laquelle s’offre un visage nonchalamment posé sur le rebord, c’est qu’il n’y a Continuer la lecture#photofictions #04 | Siphon
le trépied ce serait cet écart entre nous ; qui quand l’accessoire de travail est manipulé par Alex s’estompe ; comme une prothèse prolongé par un bras ; un tentacule ; une main ; se dissipant dans l’espace pour nous saisir (et nous nous diluons) ; un courant aussi bien ; la même chose quand nous marchons tous les quatre ; il nous arrive de plus en plus souvent Continuer la lecture#photofictions #04 | le trépied
Plongés dans le noir, tous. Il a confié son corps à la nuit, ample à travers la vitre, et à l’assise rembourrée. La nuit est pleine, totale, seulement piquée d’éclats extérieurs, nombreux à l’approche des villes, plus rares dans l’étirement des zones d’activité désertées. Les spots de la voiture du rer semblent constellations. Mais il ne les voit pas. A Continuer la lecture#photofictions #03 | Noir sur noir
Elle est là, assise comme une petite écolière bien sage qui attend la maîtresse, son sac à main – d’où dépasse discrètement une paille qu’on devine plongée dans un petite bouteille d’eau et qu’elle tète de temps en temps – sur ses genoux ; elle est habillée comme si elle allait à une cérémonie, son blazer bleu bordé de blanc qu’elle Continuer la lecture#photofictions #04 | Dernier cliché