Archives de la catégorie : #cycle-été-2024

#anthologie #03 l Le chargeur

Posté le par

J’ai vu le chargeur pendu à la prise de la cuisine sans rien au bout. Ça me dérange un chargeur sans fin, comme une impasse, un cul de sac. Une chose bancale, incomplète, qui occupe une place convoitée, accessible où je n’ai pas à allonger le bras derrière une armoire pour chercher à tâtons les trous d’une prise. C’est un Continuer la lecture#anthologie #03 l Le chargeur→

#anthologie #05 l Ô FABRICIUS

Posté le par

Je suis de ceux qui trouvent le monde trop éclairé. Pas de projecteurs sur moi, jamais. Comme le cloporte, j’aimerais vivre sous les pierres. Bon sang, le grand jour, pour mieux montrer mes manques, quelle idée. Fermez les claustras, mesdemoiselles, les brise-soleil si vous préférez. Claustra dérive du latin claustrum, fermeture d’une porte, verrou, claustra revellere Cicéron, barrière, tui versus invito te claustra sua refregerunt Pline, Continuer la lecture#anthologie #05 l Ô FABRICIUS→

#anthologie #05 | Enlisée?

Posté le par

Boulevard d’alsace-lorraine, non boulevard d’alsace et tu as perdu le numéro. Idiote-bête que tu es. Tu aurais du le noter. Tu perds le numéro et tu rajoutes un nom, rien que ça. Rue du soufflier, 91 ou 96 ? il y en a un qui n’existait pas, mais lequel ? lequel était ta maison ? tu hésites. Evidement, ça non plus tu ne Continuer la lecture#anthologie #05 | Enlisée?→

#anthologie #04 | bouche

Posté le par

La première chambre dont je me souvienne possède, juste sous son plafond, une bouche d’aération, reliée à la chaudière installée au sous-sol pour nous chauffer l’hiver. Elle ressemble à une gueule. La nuit la gueule se réveille et je dois habiter près d’elle. Quand je me couche, elle fait semblant de rien. Elle attend le flottement. La zone où le Continuer la lecture#anthologie #04 | bouche→

#anthologie #04 | se moquer d’habiter

Posté le par

1Habiter le pays de mer tout d’abord pour commencer la vie, la maison construite pas loin de la côte par le père courageux soucieux d’abriter sa famille, enfants en train de naître, maison souvent décrite probablement détruite d’ici quelques mois au départ de la mère, elle aussi très vieille désormais, maison qui va rester dans mon souvenir avec jardin bien Continuer la lecture#anthologie #04 | se moquer d’habiter→

#anthologie #05 | Une femme d’immensité

Posté le par

Aux aguets. Du dehors et du dedans. Toujours. Ici, dans le bus. Là, dans la foule des grandes avenues. Mes bras, que d’autres disent démesurés, ne sont rien d’autres, lorsque je les étends, que ma zone de protection: il est interdit de dépasser cette limite. Ma tête s’insinue à l’intérieur des têtes de ceux que je côtoie, dans leur anonymat. Continuer la lecture#anthologie #05 | Une femme d’immensité→

#anthologie #02 | le salon marron

Posté le par

La cheminée du salon marron entre les pans de murs orangés. Le linteau plein en bois sombre reposant sur de fines colonnes torsadées. Le foyer couvert de tommettes brillantes. Les chenets posés parallèles sur les briques mates du foyer. Les franges du grand tapis marocain protégées par la grille coupe-feu en paravent. Les deux gros fauteuils bruns encadrant. Lui serait Continuer la lecture#anthologie #02 | le salon marron→

#anthologie #04 | collecte

Posté le par

1 à même le sol dans le rêve 2 drôle d’endroit pour une rencontre 3 habiter page 151 des Matinaux 4 le jardin, entre cosmos et salades 5 dans un trou de souris pour ne plus être vue par les drones qui transportent bombes et caméras 6 habiter la cabane du charbonnier, telle que reconnue le jour de sa reconstitution Continuer la lecture#anthologie #04 | collecte→

#anthologie #5 | vers soi

Posté le par

Il se tient à l’écart de lui-même. Lui-même ne se souvient pas de sa naissance. Si près de sa mort, n’est plus sûr non plus d’être l’ancien vivant. Si longtemps loin de lui, sa parole hors de lui, les mots perdus, inaudibles. Des années. Si longtemps, loin de lui. Je t’ai suivi longtemps. Tu courais dans la vie et je Continuer la lecture#anthologie #5 | vers soi→

#anthologie #04 | Sereiner

Posté le par

  1. Une tête d’humain sur le bord de la route. J’ai du  lire le passage, mais je ne m’en souviens pas. Je sais que Denton l’a vu, enfant, en se baladant sur une île près de Shangaï, donc on va dire à peu près dans les années 20. Une tête, une île, et un enfant.
  2. L’île atlantique, un titre, un auteur, un livre. Pas lu. Pas encore. Attendre encore. Un peu.
  3. Naitre sur un continent tout en étant fille d’ilienne, au moins pour moitié. Combien d’inconnues ? cela fait-il de l’enfant une ilienne au quart ? et qu’est ce que les trois quarts restants ?
  4. Grandir avec un œil et demi, perdre petit à petit le demi qu’il manque à la fin. Le récupérer par moments, rares. Pas complètement, jamais.
  5. Percer et voir. Même dans le noir. Surtout dans le noir du demi qui manque. Jusqu’au trois quarts. Et accepter de ne jamais pouvoir mettre la main sûre « la quantité négligeable » de l’équation qui l’inclut et l’exclut en même temps, en un même compte, en un même mouvement. Là. Sereiner.