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Petit matin frais lavé, le jardin à l’extrême pointe de l’île est surélevé par rapport aux berges, on se croirait sur le pont d’un bateau qui s’avancerait si lentement qu’on ne serait pas certain de son mouvement (comme font les péniches : quand on les fixe, elles paraissent immobiles mais il suffit de regarder ailleurs quelques secondes et on s’aperçoit qu’elles Continuer la lectureautobiographies #01 | paysages intérieurs
Village des bords de Dordogne, pas tout à fait au bord, six kilomètres à l’intérieur. La terre couverte de rangs de vignes. En dessous, de longues galeries qui servent parfois de champignonnières. Des carrières fermées, interdites au public. De là vient la pierre des immeubles bordelais. Un terrain sans portail accueille d’un côté un hangar et de l’autre une double Continuer la lectureautobiographies #01 | images gravées
1-Le martini et le maroc et la colère. On peut dire ça comme ça. Le martini je ne sais plus si c’était avant de quitter le maroc déjà ou seulement plus tard au village. Plus tard au village le martini oui c’est sûr. J’y suis revenue il y avait encore ma mère petite vieille ratatinée qui tenait l’épicerie-café. C’est moi Continuer la lectureautobiographie #02 | du village deux ou trois vies
Côté SAPINS La dame du catéchisme est une grosse fermière rougeaude qui sent la vache. Elle est riche comme son nom et possède une maison qu’elle n’habite pas du nom trop chic de Villa Marie-Louise. Un jardin à l’abandon avec une clôture faite seulement d’un gros chêne, d’églantiers emmêlés et de deux colonnes rectangulaires qui bornent l’entrée sont autant d’appels Continuer la lectureautobiographies #02 | les personnes
La peau du sel qui brule, journée se terminant et la peur des dessous profonds de l’eau. Masse noir ou verte qui ne peux s’affronter, plus qu’à plonger, à plonger Nuit tout autour et parfois là-bas plus clair au loin des bateaux et les adultes tous là sur le bord de l’eau. Repas pris, enfants en serviette séchés qui retournent Continuer la lectureautobiographies #01 | images intérieures
Ses vêtements sont gris, ses cheveux hirsutes, ses mains dodues et huileuses. Comme tous les matins, il a posé sur le rebord de la fenêtre un petit poste de radio, une pile de dossiers, de classeurs, un épais agenda annoté qu’il feuillette ad libitum avec un peu plus de vigueur lorsqu’un passant le croise. Circulez, cet homme travaille, il ne Continuer la lectureautobiographies #02 | aux passages
Le vent. Le paysage en larges bandes, liserés de sable, d’eau et de ciel. Le contact mouillé des pierres lisses, tranchantes, parfois ourlées d’algues molles. Le pied glisse, se rattrape, échoue dans le sable vaseux. C’est marée basse. Le picotement du sel. Lentement grignote et corrode. Sel, vent, sable. Paysage papier de verre. Le temps n’existe pas. Ce qui flue Continuer la lectureautobiographie #01 | Papier de verre
1. Noir, toujours en noir ! Comme Johnny ! Comme son break Opel qu’il lave tous les deux jours. Au moins. Cinq fois qu’il l’a vu le Johnny en concert. Au moins. Ah mon dieu que c’était grand! qu’il assène trois fois d’affilée en rangeant dans son atelier la chaudière sortie du véhicule. Quarante-cinq ans comme chauffagiste. Au moins. Et jamais voyagé, toujours Continuer la lectureautobiographie #02 | au moins, personne ne sait
Il penche toujours son oreille au creux de la vitre, le nez quasi collé au Plexiglas entre lui et les autres, à l’écoute. Puis, un silence se fait en lui, comme pour mieux digérer les mots prononcés, la demande qui lui est adressée, le bon train à prendre, l’horaire à respecter, le ticket à acheter. Et penchant légèrement la tête Continuer la lectureautobiographies #02 | instants d’eux
Année 65, les garçons s’appellent Michel, Jean, Patrick, Bernard, Philippe, Christian, Jean-Pierre ou Jean-Marc… lui, c’est Grégoire, Grégoire comme Gringoire – Gringoire, les paquets de biscottes – au choix, les paquets de biscottes ou le nom d’un pape ; l’appeler Greg, c’est trop tôt, l’idée ne vient à personne, et puis, dans les couloirs, dans la cour ou sur le Continuer la lectureautobiographie comme fiction #02 | trois portraits