été 2026 | «chroniques», semaine 1
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Derrière les silences, Il y a un corps Il n’y a qu’ un seul corps Derrière les silences de l’infini Il y a un corps jeté là, Il y a un corps qui entend une forme Il y a plusieurs silences L’interstice l’espace dans l’espace par lequel un de ces silences entre pour rattraper mon corps Dans mon corps il Continuer la lectureDerrière les silences mon corps
Enfermée dans la petite cuisine carrée, Maman est là, mais s’est absentée. Son corps est bien ici, posé sur la chaise, les coudes sur la table, le regard dans le vide. Elle fume. Maman ne sait plus trop ce qu’il y a à faire aujourd’hui. Peut-être bien des courses, peut-être le ménage ou le dîner, elle ne se souvient pas Continuer la lecture#été2023 #03 | mélancolie
J’ai toujours aimé les transports en commun. Tous ces gens étrangers à eux même, embarqués ensemble dans cette machine qui berce jusqu’à vous endormir parfois. Dans un moment suspendu entre un lieu et un autre, une vie et une autre, il y a tellement de portraits, des morceaux de vie. Une femme et ses enfants. Un vieux monsieur qui compte Continuer la lecture#été2023 #04 | Je ne suis pas tombée
Elle se rassied. Sourit. Retourne ses dominos laissés face contre table. Appelons-la 4 puisque c’est elle la quatrième que les autres attendaient pour reprendre le jeu (on pourrait aussi l’appeler 1 puisque c’est par elle que l’on commence mais restons à 4 c’est bien). Continuer la lecture#été2023 #03bis | 1, 2, 3 et 4
Comme je l’ai dit, Aleski, est marin. Il est né à Alger. Il a- à ce jour -25 ans soit 5 ans de plus que moi. Il est né à la Casbah, quartier assez pauvre. Toute sa famille y réside depuis des générations entières, dans une maison toute blanche au toit plat, située dans une des ruelles éloignées du centre Continuer la lecture#été2023 #03 | Isaac Albow
Entre le théâtre Montansier et la brasserie éponyme, la porte cochère de l’immeuble, peinture bleue marquée de tous les passages, une poignée ronde et dorée plus large que la main pour pousser le battant droit et pénétrer dans le hall. Au fond l’accès à une cour pavée devant les cuisines de la brasserie encore silencieuse au petit matin. A droite Continuer la lecture#été2023 #02 | et la vue sur le parc
La première fois, tu leur fait confiance. Le chemin depuis la voiture, tu l’as trouvé un peu trop long. Et quand ils font un pas, toi tu en fait trois. Tu as déjà un peu chaud, Maman ne t’a pas encore enduit de crème contre les coups de soleil. Tu n’aimes pas être tartiné de cette crème blanche, épaisse : Continuer la lecture#été2023 #04 | La dune
NDLR : En bleu les textes anciens. Il y a en Thrace deux montagnes et des rivières : l’une d’elles s’appelle le Danube, qui se divise en six bras, formant un lac et une île du nom de Pyuki (Pevka, [Peuce]). Sur cette île vit Aspar-Khruk [Asparukh], le fils de Kubraat, qui a fui devant les Khazars et quitté les Continuer la lecture#été2023 #04 | entrelacs
La lanière glisse sur le torse, le fermoir claque doucement dans la nuit bleu pétrole, le jour attend. Deux billes, la pupille fixe, regard vers l’intérieur, enclos de rêves récursifs et morbides, la boucle sur la boucle, la nuit, cette nuit a-t-elle une destination, un ailleurs ? En sont-ils un jour sortis ? Les corps se confondent dans l’habitable, chair et tôle, Continuer la lecture#été2023 #04 | Autoroute