le Tiers Livre | écrire, publier, explorer
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Moi qui ai toujours rêvé de dénicher une correspondance oubliée, (idéalement d’amoureux fous ou de poétesse) il a bien fallu que j’hérite de ta valise cartonnée marron tâché de moisissures. Elle a resurgi dans le ballet des allers-retours déchetterie, au beau milieu des débats et interrogations location camion avec ou sans benne, tri papier ou carton, on jette ou on Continuer la lecture#été2023 #01 | Une vie à consigner
Je pars quelques jours à « la maison de la mer ». Je pars seule avec cahiers, carnets, feuilles noircies et stylos de multiples couleurs. Je libère l’arrivée d’eau, je remets l’électricité. Rituel et Prélude. Je laisse la lenteur s’emparer du corps et de l’esprit. Pas immédiatement. Le quotidien se bat encore quelques heures. J’hume l’horizon bleu, je m’enivre de marche, de Continuer la lecture#été2023 #01 | Mon château ambulant
Aux longs débuts d’écrire, toujours des textes sous contraintes fortes proposées par une émission de radio ; un côté potache. Un été, pendant les vacances, se bricoler une contrainte et bientôt, se prendre au jeu quotidien d’une écriture romanesque. La journée, ne rien préméditer et, à la nuit tombée, après les activités familiales diurnes, dans la fraîcheur et le calme de la Continuer la lecture#été2023 #01bis | Aux longs débuts d’écrire
Il est timide le surgissement refoulé loin du cadre de l’exposition du devoir je ne l’ai pas non plus partagé peux pas mettre tout sur le dos des autres – parler de moi – que de moi – priorité justement – j’en connais tant pourtant des mots quand le corps déborde que la tête vacille j’ai les ai écrit à Continuer la lecture#été2023 #1bis | Il est timide
Je suis dans la voiture, garée dans l’entrée de terrain. Je voulais voir la maison, enfin ce qu’elle va devenir, le chantier est bien avancé. Les essuie-glaces continuent leur ballet, tout est brouillé par les gouttes dehors, la buée au-dedans, et mes larmes pareil, dedans, dehors, font un rideau opaque. Une mauvaise nuit, un matin difficile, une journée tendue, la Continuer la lecture#été2023 #01bis | une scène originelle de l’écriture
C’est un petit village de Haute-Garonne, une modeste maison du début du vingtième siècle avec un petit jardin, donnant sur la route. Nous avons quitté Paris et nos chambres de bonne pour écrire au calme. Nous nous connaissons bien, nous sommes amis depuis longtemps. Guillaume veut finir son roman, son premier, d’une grande importance à ses yeux. Il y travaille Continuer la lecture#été2023 #01 bis | Première nouvelle.
Y es-tu, y es-tu au bout de cette corde, car tu n’y as pas toujours été, et puis parfois tu l’as forcée, chamaillée, emmêlée, et puis voilà cette fois-ci, pour la première des fois, le moment s’ouvre en deux, tu sens que la corde ne se déroule pas comme là à chaque fois, tu le sens, mais tu n’oses pas Continuer la lecture#été2023 #01bis | Une scène originelle de l’écriture
Pas de cabane dans un endroit improbable, pas de bureau digne de figurer dans un bel ouvrage recensant les lieux d’où ont émergé, telles des vérités sortant du puits, les œuvres les plus encensées de la littérature mondiale. Jamais sa maison ne figurera dans la catégorie « maisons d’écrivains », celles qui vous rendent un peu fou d’envie et de frustration mêlées. Continuer la lecture#été2023 #01 | En écrivant, oui, mais où ?
Je suis seule dans le jardin. Le ciel est lourd. Depuis peu les lettres que je dessine forment des mots qui forment des phrases qui racontent des bribes d’histoires. Depuis peu je sais écrire. Dans la marge des cahiers je trace de minuscules fictions. Continuer la lecture#été2023 #01bis | au jardin
Chercher à être – pas le sujet – s’autoriser à faire le jeu des mots. Le lieu où elle veut jouer au mieux. Elle a envie d’une ile – petite – pour en faire le tour. D’un phare, d’une fenêtre ouverte sur le large, de couleurs, dans une gamme si nuancées que l’œil ne s’attache pas. Besoin d’air, d’horizon, d’espace pour Continuer la lecture#été2023 #01 | Le phare