la plateforme de publication collective des ateliers Tiers Livre
Ce n’est pas un livre c’est un passeport pour sortir de l’enfance, un abandon revendiqué des livres de la bibliothèque rose et verte. Bye bye les Alice et La petite fille aux oiseaux. Je me regarde dans le miroir du salon : j’ai les seins qui poussent, une ombre sur le sexe et je suis amoureuse d’un garçon aux yeux noirs Continuer la lecture#livre #01 | Je suis amoureuse
La Panne est une ville de Belgique, sur la frontière avec la France. D’un côté Bray-Dunes, sa plage, ses immeubles avec vue sur la mer, sa promenade, odeurs de frites, de gaufres, et de barbe à papa, chichis, glaces selon la saison. De l’autre côté, La Panne, sa plage, ses immeubles avec vue sur la mer, sa promenade, odeurs de Continuer la lecture#construire #11 | La Panne, 8660
Qui dit je en nous ? Nous avons fait nôtre l’idée que je est un autre mais la question peut également être qui dit je en nous ? Ce je m’appartient-il parce qu’il est en moi ? Ce je est-il moi ? Et que deviens moi, que deviens mon je, quand ce je vient s’y mếler, viens le regarder et Continuer la lecture#construire #12 | Qui dit je en nous ?
Il lit, le plus souvent couché sur son lit — ou un canapé, tout dépend de l’heure — et c’est tout d’abord la position de sa tête sur l’oreiller qui l’occupe. Au vu de son agitation, le moment a son importance. Il se pourrait même qu’il soit décisif si j’en juge par l’application qu’il met dans sa recherche. Le voici Continuer la lecture#livre #01bis | la joie de lire
Il m’est venu ainsi simplement, remis par mon mari au retour de ma visite à Auschwitz-Birkenau, une visite longtemps différée, un lieu qui avait attendu que quelque chose en moi consente enfin à s’en approcher. Mon père ne m’en avait jamais parlé. Seulement ce numéro tatoué sur son bras, visible certains jours, sans commentaire… une écriture sans phrase. Le livre Continuer la lecture#ivre #01 | le luth brisé
C’est un livre qu’on arbore enfant, qu’on cache adulte, de ces amours qui nous construisent, forment notre goût jusqu’à ce qu’on s’en détourne, la première marche semblant dérisoire quand on a gravi tant d’escaliers et croit avoir atteint des sommets. Comme on jette les brouillons, on range au magasin des oubliettes les premiers livres, et même le premier. Seuls les Continuer la lecture#livre #01 | premier livre pour adulte
Comme je ferais d’une vieille photo retrouvée de grand-mère, celle aimée mais qui n’est plus, ou celle d’une inconnue croisée par hasard sur un tourniquet de cartes postales aux puces de St Ouen. Les yeux clos d’abord, la frôler des doigts, imaginer les creux de ses rides, suivre la courbe de son assise, de quelque sourire laissé derrière elle. Tendre Continuer la lecture#livre #01 | Remontées de la description
S’avancer au bord de l’écriture errer dans les allées imaginaires laisser vagabonder son regard sur les titres et noms des auteur.ices, s’arrêter puis repartir. Et si je suis piquée de curiosité, d’en découvrir un peu plus au dos, sur la dite quatrième page de couverture jusqu’à picorer une phrase ou deux ou plus au cœur, décider que c’est lui aujourd’hui Continuer la lecture#Le livre comme fiction #01 | En creux
Le papier en a-t-il toujours été de ce jaune ? Pisseux non, on dit grège clair ? Continuer la lecture#livre #01 | Présentation du livre
La Femme de trente ans entre les mains, l’un des rares ouvrages qui ait survécu aux années, aux déménagements, aux tris impitoyables ou désabusés. Un livre de poche, un Folio, rescapé de ma scolarité, certainement étudié au lycée ou en fin de collège. Les pages sont jaunes, elles ont la texture d’un vieux buvard. Toutes ces marques sont celles du Continuer la lecture#01 Le livre comme fiction | Le livre retrouvé