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Nous étions perdus dans la ville détruite, il ne restait devant nous que carcasses d’immeubles, escaliers sans marche, appartements éventrés ; les câbles et les fils électriques pendaient dans le vide en se balançant. Nous ne savions pas où nous allions, nous ne savions pas ce que nous cherchions, aucune idée de ce que nous faisions là. Le soir descendait, Continuer la lecture boost #11 | la pénombre et le vide
pour le moment je ne connais de terre que celle comme une mer où l’on se noie. un champ visqueux de terre retournée abandonné brun sous un ciel bas. un vaste champ de guerre, de deuxième guerre, un champ de terre de guerre, un champ d’hiver, de courtes vagues noires et brunes que ne ponctue plus aucune écume. grand champ de Continuer la lecture #boost #01 | champ de terre
Amba Alagi è un’alta montagna dell’Etiopia, nella regione del Tigre, in Etiopia settentrionale, là dove oggi è ancora guerra. Amba Alagi è una cima di 3.483 metri, una delle cime del Tetto d’Africa che attraversa l’Etiopia, l’Eritrea e il Somaliland, con punte che vanno dai 1500 metri ai 4500 metri e numerosi laghi salati, come il Turkana. A Roma Amba Continuer la lecture #anthologie #38 | Amba Alagi
Des alarmes, des sirènes, des images en boucle. Un génocide en direct, la main sur les yeux pour ne pas voir, les doigts écartés scrutant l’horreur. De ma table de cuisine, j’aperçois la terrasse d’une voisine. Je la connais de vue depuis 20 ans. Nos enfants sont allés à la même école. Nous ne nous parlons pas, je ne fais Continuer la lecture #anthologie #32 | Leur reste-t-il de l’innocence ?
Je dors à 650 kilomètres de distance de toi et à 1200 kilomètres de distance de vous. A 650 kilomètres et à 1200 kilomètres de distance, les coups s’amortissent, la vie est plus douce, elle invite au repos. C’est ainsi que je deviens somnambule dans ma vie et plus rien ne m’atteint. Ici que le bruit de la guerre n’arrive Continuer la lecture #anthologie #24 | comment dormir ?
Elle ne voulait pas de cette maison. Elle l’avait répété cent fois Je n’en veux pas. Sa mère pleurait:– Mais enfin, cette maison c’est toute notre vie, comment peux-tu dire ça ?– Peut-être mais ce n’est pas la mienne. Sa vie à elle, elle l’a bâtie à huit cent kilomètres de là. Elle a choisi un horizon plat, un bout de Continuer la lecture #anthologie #27 | Une soif impossible à étancher
Au départ, il y a un seul éclat, qui a soudain enflé, pas encore sûr de lui, un peu hésitant, bégayant, ça n’était pas très clair. Ensuite ça se précise. Les syllabes s’avalent, ou elles se pressent entre elles et, une fois aspirées, se déversent en un bloc, portées par des gestes qu’on dirait dissociés du corps. Bloc amer. Puis Continuer la lecture #anthologie #26 | lutte
Elle a trente ans. Les doigts du coiffeur retiennent son mouvement, et le ciseau lui frôle le menton. Elle aimerait changer de tête. Un jour elle aura soixante-sept ans, et le discours d’adieu des collègues, malgré elle, et leur petit cadeau, lui feront venir des larmes aux yeux. Elle se forcera une dernière fois à sourire à un chef de Continuer la lecture #anthologie #10 | maillons d’une vie ordinaire
Il a dix ans. Avec son frère Jean-marie il pêche des truites dans la Sumène. Il meurt deux ans avant ma naissance. Il quitte l’école à 14 ans. Ses années scolaires ne durent que l’hiver. Le reste du temps il aide à la ferme avec son frère et ses sœurs. Il part, il dit que cette guerre sera vite finie. Le temps Continuer la lecture #anthologie #10 | Le temps d’une guerre
Il a cinquante quatre ans il est auprès de Mountbatten à Kandy, à la tête d’un maigre corps expéditionnaire français, il crée une petite force qui agit avec les britanniques dans la jungle derrière les forces japonaises, il déplore le laconisme des notes du cahier qu’il retranscrit et cède à la tentation d’annexes tirées d’une petite liasse de courriers personnels Continuer la lecture #anthologie #10 | il a…