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les petits temples dans les champs, les statues bariolées, ou rongées par la lèpre du temps, les trainées de cire rouge, les traces de sang, les plumes, les cendres, la poussière, et parfois des traces d’une visite récente, odeur sucrée, sure de l’alcool de riz l’été de la canicule parmi les canards du Pradeau, leur désarroi, leur crâne et leur Continuer la lectureautobiographies #14 | quarante-huit cendres
Ongles parfaits, limés, sertis comme camés au bout des doigts, résille des veines bleues sur les mains sarmenteuses — mais d’une douceur sèche, et tièdes comme le sont les oiseaux — qu’elle glisse pour la sortie avec la perfection de l’habitude dans les gants de pécari. Sur l’auréole blanche de ses cheveux soyeux, elle coiffe le chapeau de castor qui Continuer la lectureautobiographies #11 | Louise
(Elle vit à Arcey, dans le Marais poitevin. Elle monte un matin sur l’échelle dans le jardin, et elle fait une chute. Elle perd conscience. Elle reste couchée par terre des heures, la nuit entière.) Elle dit six mille. Elle a froid. Elle compte. Elle ne sait pas combien de temps. Elle sent la maison penchée sur elle. Elle ne Continuer la lectureautobiographies #10 | il fait nuit sur la langue
Le médecin a ouvert la porte alors que tu es encore en train de retirer ta carte Vitale du lecteur et que tu n’as même pas enfilé ton manteau. Il appelle le prochain patient au moment où tu franchis le seuil. Tu ne sors pas, mais retournes dans la salle d’attente. Tu veux relire ce que quelqu’un a écrit dans Continuer la lectureautobiographies #09 | Solve e coagula
Je ne me souviens pas d’une porte première, originelle, majeure –, mais tout à coup des portes ont surgi dans ma vie. De toutes parts. Aujourd’hui, j’habite une maison où il n’y a pas de portes en dehors de celles qui donnent sur le dehors. toute petite, je ne la vois pas, parce qu’elle est cachée derrière le mur du Continuer la lectureautobiographies #07 | l’album de mes portes
Je ne dors pas. Mes yeux me fixent dans la vitre du train, au milieu des corps endormis de mes compagnons fortunés, indifférents à l’air glacé — climatisation réglée en dollars ; upper class, fauteuils clubs, trousseau de nuit ; tous montés à Rangoun, tous en longyi madras noué sous le ventre ; pourquoi ne lisent-ils pas ? Ces hommes ballotés jouent-ils au Continuer la lectureautobiographies #06 | train de nuit