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Ce sont deux marches en pierre à descendre ; la porte par une chaise en bois aux beaux jours ; avec un carillon carillonnant au souffle du vent ; au matin les effluves de lait bouilli ; la confiture des fruits d’été ; rires en haut de l’échelle ; une gazinière d’un autre âge ; où des bûches se consument ; des portes de Continuer la lectureautobiographies #08 | fragments
Un rai de lumière m’indiquait sa présence, nos chambres communiquant par une porte tapissée. Le bouton de porcelaine en soulignait sa présence. Une maison, perpendiculaire à la rue, enfilade de pièces que chaque porte nous laissait découvrir, passant de la cuisine à la salle de séjour, salon, entrée délaissée, les habitants préférant la porte vitrée de service plutôt que l’épaisse Continuer la lectureautobiographies #07 | entr’ouvir
Elle a pris le train de nuit au départ de Paris pour se rendre à La Rochelle, où une personne inconnue l’attendra pour la loger quelques jours (prélude à une destination dans la campagne vendéenne) son billet aller-simple rangé dans son sac de toile, le retour indéfini, suspendu à l’espoir d’un matin plus clair lorsque la guerre aura cessé de Continuer la lectureautobiographies #06 | Paris Vendée
Le monde dort. Lui seul est éveillé. Comme chaque matin depuis quelques mois Marcel ouvre les yeux vers cinq heures. Il ne se lève pas de peur de réveiller Jeanne et regarde par la fenêtre aux volets ouverts le ciel qui peu à peu dévoile son aurore. Lorsque l’énumération pensive des tâches qu’il ne peut plus accomplir cesse, il relève Continuer la lectureautobiographies #02 | traces
Je me suis réveillée avant le lever du soleil. J’ai nourri les poules et les chats, j’ai pris mon petit déjeuner et fait ma toilette. Le ciel est blanc et assise derrière la fenêtre du salon, j’attends de voir passer les voisins. Je sais comment ils m’appellent : la vieille dame aux chats, parfois ils simplifient m’appelant la vieille aux chats. Continuer la lecture#L13 | Madeleine
Le train est déjà parti vers une autre gare et je ne me souviens déjà plus de mon arrivée dans le vent frais du matin. Sur le parvis, le silence. Il est six heures du matin, tu me tiens la main. Nous ne nous sommes jamais rendus jusqu’ici en train, tous les deux. Je demande dans combien de temps on Continuer la lectureautobiographie #01 | images intérieures
Elles se sont assises à l’abri du plaqueminier, l’une sur une souche, l’autre sur un tapis de feuilles et de bois morts. Augustine avait demandé à Camille de l’accompagner jusqu’à la berge à la lisière du bois, un endroit touffu à l’opposé de la clairière, là où la couleur de l’eau est étrange, aussi nébuleuse que la mémoire de la Continuer la lectureautobiographies #03 | des arbres
1. Jouxtant les marches de pierre, il y a un puits et un grand timbre. 2.Les Rochelais accueillent les premiers réfugiés en septembre 1939. 3. Au numéro 113, à égal distance de l’hôpital psychiatrique et du regard du chat qui dort. 4. Le carillon de la porte vitrée tinte à l’entrée de chaque client. 5. Au grenier, les feuilles de Continuer la lecture#P12 | 56 fois Lafond
Je veux que quelqu’un garde la mémoire. Mémoire passée, mémoire présente. Individuelle et collective. Ni j’aimerais, ou je souhaiterais mais je veux. Il n’y a pas de place pour le non, le demi-tour, la volte-face. L’injonction est posée au deuxième personnage. Je veux que quelqu’un garde la mémoire, la prenne entre ses mains, la dépose dans un bocal, sur une Continuer la lecture#L12 | les traces
Non pas de vieilles dames au visage sillonné de fatigue, les épaules voûtées sous le poids des années, attendant que le temps passe au son du tic-tac de la comtoise, enchaînement des minutes et le tintement des heures, non pas l’attente du roulement des saisons, long et pesant, assise sur la chaise du jardin ou le fauteuil du salon, le Continuer la lecture#L11 | non pas une nostalgie