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L’arrivée à New York, trois heures d’attente. Départ de Washington, le corps dans un tube transparent, un truc qui tourne autour et un passage de l’autre côté, en quelques secondes à peine. Au revoir ou adieu. L’arrivée à l’aéroport de Cochin, se réveiller devant un type en blouse blanche qui vous prend la température, vous demande de tirer la langue Continuer la lecture #40jours #38 | notes
Frontières limites bornes confins ? Pays territoire lieu ? Et si on les faisait sauter, les frontières, entre nous les humains, tout simplement pour commencer dans notre ville, notre village, notre quartier ? C’est bien le même air, c’est bien la même terre, mais c’est vite différent, dérangeant à deux pas de chez moi. Un exemple tiré de mon quotidien Continuer la lecture #40jours #38 | aux confins de…
Dans son bistrot, c’était un peu la zone blanche, l’armistice temporaire, le cessez-le-feu le temps d’un canon ou deux. Bar de la gare, ancien lieu de transition. Mais ce qui comptait surtout, c’était le sous-titre : Le Derby, car il y a belle lurette que la gare ne sert plus. Avec une enseigne pareille, on pouvait s’attendre à tous les Continuer la lecture #40jours #38 | le derby
j’ai d’abord suivi les frontières de l’ombre et de la lumière projetées sur le bitume et les crépis détériorés des murs, lignes croisées au rectiligne des ruelles, des caniveaux et des lignes électriques, ébauchant comme une double image des bâtiments en fonction de la dérive du soleil, ces frontières on ne peut pas les toucher, mobiles sans cesse dans la lenteur, Continuer la lecture #40jours #38 | ligne limite frontière
Une pelote de fils. Le monde comme une pelote. Le monde comme un amas de frontières qui s’enroulent les unes sur les autres. Des limites immatérielles que l’homme, dans sa grande ingéniosité, s’évertuent à rendre visibles. Une chaîne de montagnes, un océan, une forêt, une langue, une façon de porter un chapeau, les couleurs d’un drapeau ou d’un maillot de Continuer la lecture #40jours #38 | pelote
Elle mit longtemps à devenir ma ville. En synecdoque, ce fut d’abord une longue avenue, ancienne rivière devenue fleuve de verdure, quatre larges trottoirs, deux extérieurs et deux autres se dépliant sous l’ombre des arbres, vieux magasins, la statue de l’homme en pierre déversant continuellement de l’eau dans un bassin qui ne se remplit jamais, immeubles aux balcons dentelés, effrités Continuer la lecture #40 jours # 38 | mes limites en 466 mots
« Car l’eau est partout, dans les sols, dans les nappes, dans l’air, circulant, s’infiltrant, s’infiltrant, s’évaporant entre eux, désignant leur interdépendance, nous faisant rêver à leur solidarité. La ligne de partage des eaux n’est donc pas seulement cette ligne géographique qui sépare des bassins versants mais elle est aussi la ligne politique qui relie des individus et des groupes qui Continuer la lecture # 40 Jours # 38 | Les lignes de partage des mots
A l’appel d’une vie meilleure. Des hommes partent à la conquête. Ils marcheront beaucoup manqueront se noyer de petits canots ballottés flots parfois renversés des enfants dans le fond de l’océan se dissolvent.Qui se souvient des morts ?Seront fait prisonniers avant parfois esclaves sexuels aussi. Qui dit l’humain reproduit ? Il exerce sa force quand la domination dans les gènes, Continuer la lecture #40jours#38 / qui dit la ligne?
Toi tu restes ici. Tu passes pas. Pas les papiers pour. Fallait pas oublier ton passeport. Sans papier tu peux rien, tu peux pas partir/sortir de. Lui, il est en règle. Alors voilà, vous séparer maintenant. Il va continuer seul. Toi tu vas retourner, tu vas revenir. Il faudra leur dire, ils voudront des explications, pour comprendre, pour encaisser. Un Continuer la lecture #40 jours #38 | Lui là-bas, toi ici
Pas un quartier. Limites. Un peu floues. Pas le même quartier. Pour tout le monde. Frontières mentales. Frontières imaginaires. Belleville. Un lieu. Pas un quartier. Chacun. Ses limites. Personnelles. Psychogéographiques. À partir de quand. Changer d’ambiance. Ne plus. S’y retrouver. À partir de quelle rue. De quelle maison. De quel tournant. Ce n’est plus l’espace. Ça se sent. Tellement. Partir. Continuer la lecture #40jours #38 | limites confuses