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Après trois mois passés dans le grand nord, le marathon s’arrête. Ce matin, j’ai mis le réveil à neuf heure au lieu de six depuis quatre vingt dix jours. J’entends les pas dans le couloir de l’hôtel, les valises qui roulent, les portes qui claquent. Pas pour moi ce matin. J’ouvre mes rideaux puis la fenêtre, j’ai le plaisir de Continuer la lecture#40jours #18 | Le jour du retour.
L’enfant a un rêve, un autre rêve que celui de l’Amérique, il a le rêve de marcher tout droit, de partir – dans tous les rêves qu’il a, l’enfant, il y a partir – et d’aller le plus loin possible, comme ça, en marchant tout droit, il rêve, l’enfant d’aller en Amérique en marchant tout droit. Il a tiré un Continuer la lecture#40 jours #23 | tout droit vers l’Amérique
Midi dix à l’horloge de l’usine : les tatoueurs sont assis sur un vieux siège de voiture défoncé, ils boivent des bières, attendent d’improbables clients. Midi dix à l’horloge de l’usine : photo de la fanfare, on tient à peine tous sur les escaliers, casquette bien droite, cravate serrée, sourire de circonstance. Midi dix à l’horloge de l’usine : la muette balaie les Continuer la lecture#40jours #22 | midi dix à l’horloge de l’usine
On en ressort toujours dans le même état, un peu sonné comme après un long voyage ou une nuit agitée, les yeux plissés, la langue pâteuse, les jambes un peu lourdes. Quoiqu’on ait vu, le réel nous prend de court, il va falloir quelques temps pour admettre ce retour à la vie qu’on avait oubliée. Aux Halles, on émerge des Continuer la lecture#40 jours #08 | Rive gauche, retours à la vie
premier août il fait beau c’est-à-dire ciel bleu avec nuages en queue de jument — La Pergola a été repeinte d’un jaune beurre frais durant l’hiver, c’est écœurant ce jaune je préférais les murs blancs les volets vert sapin — les vacanciers arrivent — l’avenue s’anime d’un seul coup, se charge de voitures — on ouvre les maisons, des voix Continuer la lecture#40jours #22 | avenue de la plage
C’est une chose que font les Tibétains, d’empiler des cailloux en forme de tours. Ce sont de petits monuments à vocation religieuse qui marquent le chemin. Tous les gens qui sont sur les photos finissent par mourir et les photos restent, Je lui ai dit, tes albums de famille, c’est un cimetière, tu ferais mieux de t’occuper de ton jardin. Continuer la lecture#40jours #21bis | Les Maisons du Bonheur
Elle part bientôt à la retraite. Trente ans à assister les parents autour du handicap, à renfort de mots qui cognent et rebondissent d’un objet à l’autre. Se donner aux autres ça paye et sa dette n’est jamais réglée. La photocopieuse en panne lui arrache des mots de douleur, ça lui fiche mal au ventre tous ces dossiers à constituer Continuer la lecture#40jours #17 | elles donnent tout
Je sors du commissariat. Ni vu ni connu. Dehors des gens font la queue devant l’interphone. Pour entrer, il faut expliquer ce qu’on fait là. Pas facile quand d’autres oreilles indiscrètes sont à l’affut du moindre fait extraordinaire qu’ils pourront raconter ensuite. C’est comme l’hôpital, on est content quand on en sort. Je marche droit devant moi, sans savoir où Continuer la lecture#40jours #23 | fantôme
Un Jour – Une femme de profil promène un chien. Une porte claque. Un jour – Une femme tient un livre ouvert sur ses genoux. Un jour – Un homme assis se lève. Au loin une scie circulaire. Un jour – Des truelles raclent un mur. Deux hommes portent des seaux. Un jour – Les pigeons circulent dans l’arbre qui Continuer la lecture#40jours #22 | scènes de la vie ordinaire