la plateforme de publication collective des ateliers Tiers Livre
Dédicace au « jeune-homme qui… » « Me mouvoir dans les trous — espaces sans parole sur papier meurtri — de là est née mon écriture ». Rose …… Tout en bas, de la haut, têtes d’épingle, de visages tendus vers ROSE la lumière, le soleil—au bord de l’arche en acier tout rouillé, plateforme du pont de levage, ancienne gare, vestige industriel sur friche Continuer la lecture#livre #06 | Rose.Non
Impossible de me souvenir des héroïnes de mon enfance, les Martine et les Caroline ne m’intéressaient guère, je les trouvais gourdes ne les voyant jamais un stylo à la main. La seule qui a marqué mon enfance et ma vie tout court, c’est Anne, Anne Frank. Je l’ai rencontrée, un soir, dans la bibliothèque de ma mère. Dans son Edition Continuer la lecture#livre #06 | Anne, Pivoine et moi
Ça faisait quelques jours qu’el y pensait, sans réussir à se souvenir d’où el avait entendu parler de ce livre, mais ça lui était resté en tête, comme une comptine pour enfant. Alors l’idée d’entrer là où el n’était encore jamais rentré seule, dans cette salle dont tous les professeurs parlaient à la rentrée puis s’ingénier consciencieusement à oublier pour Continuer la lecture#livre #06 | Le Banquet des Ombres
Tu es née à l’écriture. Un jour c’est arrivé. Tu es née à l’écriture qu’ils disent, qu’ils croient. Rien ne l’annonçait pourtant. Des livres autour, presque pas. À peine quelques-uns comme tu l’as déjà écrit quelque part. Rien de consistant. Rien qui ne modifiait en toi les marges du côté des mots. Tu aimais les images, les petits cartons à Continuer la lecture#le livre comme fiction #06 | des souris dans les poches
Je ne décide pas de ce que je lis avant longtemps. Avant le collège ? Probable. Trop confiant. Trop sage. Trop soumis pour réclamer ou émettre un avis. Albums offerts. Livres ou revues ramenés de lieux inexistants – je veux dire par là que j’ignore, très longtemps, ce qu’est une librairie. Mes lectures sont suggérées – jamais imposées, mais on Continuer la lecture#livre #06 | Je ne sais plus ne pas écrire
Bien sûr qu’on m’achetait des livres : Martine à la ferme Martine à la montagne et Martine fait le ménage. Martine : une petite fille à l’enfance délicieuse qui n’était pas moi d’autant plus qu’elle avait un chien Patapouf alors que j’étais seule. C’était trop lisse, bien qu’à cette époque je n’aurais pu le formuler. Je préférais les héroïnes plus âgées. Aggie Continuer la lecture#livre #06 | Laure Malaussène
Il a fallu du temps pour que de ce magma ocre et rouge surgissent des briques et du ciment, des immeubles et des trottoirs. La ville s’y déplie dans une logique qui est la sienne. Elle tourne entre quelques rues qui n’ont pas la même odeur selon le jour ou la nuit, selon la densité du texte. Un chien errant Continuer la lecture#livre #02 | Atlas de mes écrits
Ivanovitch. Ivanovitch qui va plus vite que le vent. Illitch Ivanovitch, parfois nommé le bel Ivanohé, qui de son épée peut trancher le vent. Illitch Ivanovitch, le fils du tsar, dont les dorures calligraphie la page et ses cheveux longs qui toujours cachent son visage. Ivan. Ivan qui fuit le vent, Ivan qui confronte le vent, Ivan qui toujours s’arrête Continuer la lecture#livre #06 | La boucle du vent
Je n’aime pas les boîtes à livres. C’est comme ça. Déjà je n’aime pas les choses qui ont appartenu à d’autres. C’est une vieille croyance qui me colle à la peau. Nous suintons d’une histoire qui se dépose sur nos objets. Les objets sont numineux. Leur souffle peut venir se déposer sur nous dans la nuit. Nous amener des rêves Continuer la lecture#livre #05 | Je n’aime pas les boîtes à livres…
Ça a commencé comme ça dans la boîte à livres installée sous le porche de la mairie à l’abri de la rue de la pluie des dégradations. En contrepartie elle est inaccessible quand le porche de la mairie est fermé par une lourde porte en bois à deux battants. Elle est donc accessible aux heures d’ouverture de la mairie. Mais Continuer la lecture#livre #05 | Inavouable