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La cuisinière Elle se sentait bien dans cette grande cuisine. On lui avait proposé ce travail de cuisinière, alors qu’elle était déjà près de la retraite. Elle avait toujours été une mère nourricière, il était important de bien manger, l’alimentation était source de vie. Et matin, midi et soir, elle préparait les repas pour une trentaine d’élèves. Pas très grande, Continuer la lectureété 2026#9/10 pêle-mêle
1 Elle est fantasque, inconstante, déconcertante. Elle est compliquée, elle est double, d’ici et d’ailleurs, elle flotte. Elle est invivable. Et pourtant entourée, aimée. 2 Mellie se confie à Lola par téléphone, tu as raison, je suis vraiment fatiguée, j’en ai assez, le travail, les élèves, les réformes, c’est trop lourd, à la maison, ça ne va pas bien non Continuer la lectureété 2026 #08 du flou et des vagues
Albert Helter – Le Départ des poilus, août 1914. MES GARES GARE DE L’EST La gare de l’Est pour lui, c’est comme l’église du quartier – on l’entend de loin, c’est un repère au même titre que la mairie ou l’école – un bâtiment paysage. Arrivée devant cet ex-embarcadère ferroviaire de Strasbourg (sa ville de naissance), il ne manque jamais Continuer la lecture# 02-Arts de la fiction # Ce serait déjà ça
un verre de vin • en milieu d’après-midi • à la descente d’un train • drôle d’envie • la rainure entre le marche-pied et la gare, une fente noire, yeux baissés, abîme de la pensée vers l’insoupçonné des rails, le sous-ventre du wagon, ses tuyaux comme des entrailles • un pas suffit à franchir à la fois le seuil de Continuer la lecturearts de la fiction #02 | couleur temps
sans crier gare rails rouages assassins trains indicibles Plaque tournante, motrice, wagons, rails, gares, quais, autant de lieux qui, toujours, associent dans ma tête la déportation et son indispensable logistique. Sans doute cela explique-t-il en partie mon absolue incompréhension de la passion addictive de mon père pour les trains, fussent-ils miniatures.
Le soleil au zénith éclot d’un été doux quand il lui faut deux poussées nerveuses pour ouvrir la vieille porte de bois noire raclant le dallage de terre cuite, le visage rougi par la vapeur, perlé sous ses cheveux blonds mouillés, me rejoignant, déjà prêt à partir mais encore allongé sur le matelas double, jeté à même le sol de Continuer la lecturearts de la fiction #02 | Burscough Bridge, 2005
Il y a des gens partout. Elle en a pour une heure d’attente et les rares places assises sont prises, les gens sont assis par terre, partout où il y a un espace libre, avachis, scotchés à leur téléphone pour tuer le temps. Ça grouille, ça parle fort, des bribes de podcasts ou de vidéos circulent dans l’air mêlés aux Continuer la lecturearts de la fiction #02 | Que faire ?
Je suis dans une grotte ; il fait nuit. La couverture bouge. Les enfants respirent, soulèvent le tissu, qui retombe aussitôt. Je marche vers la sortie. La couverture ne bouge plus. J’accélère le pas, pose ma main sur la paroi de molasse. C’est froid. Ça devient gluant, poisseux. Je suis arrêté sous la cheminée. J’y regarde la lune. Un bouchon sur Continuer la lecture#arts de la fiction #01 | Descente
J’étais dans la maison en carton comme ils l’appelaient. Tout était grand ouvert. Plus tard, j’en saisirais toute l’improbabilité. Je suis plutôt du style à tout fermer, je crains la chaleur, les moustiques, le pollen, le vent, tout ce que l’air du dehors véhicule comme nuisance. Mais sur le moment tout semblait en ordre. J’étais dans le salon et les Continuer la lecture#arts de la fiction #01 | La bonne porte.
On peut se regarder marcher comme à travers une vitre. Prenant en compte des deux tensions de l’être, ce qu’il est en train d’abandonner et ce vers quoi il avance. La déploration et l’enthousiasme. On est double et on le reste. Jeter un sac sur l’épaule, avec un livre, tout va bien. Se diriger vers la place où se croisent Continuer la lecturearts de la fiction #02| autre, peut-être