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Chrysalide À onze ans, j’attends seule ma correspondance à Laroche-Migennes, par une journée d’été. Je suis descendue d’un train et l’autre arrivera sur le même quai. À l’arrivée, quelqu’un m’attendra. Je le sais. Mais pour l’instant, personne ne m’attend. Le quai est presque vide. Le contrôleur porte une chemise claire sous sa veste et tient sa casquette d’une main tandis Continuer la lecture #02# Julien Gracq, Laroche-Migennes
C’est la gare des Guillemins, on est un vendredi. Le père a trouvé facilement une place. À cause de l’heure. Le train est à minuit. Il traîne un peu parce que c’est à lui de fermer les portières de la voiture et de porter la valise. Il n’a pas encore ses problèmes de dos. Sa femme ne porte rien, à Continuer la lecture#arts de la fiction #02 | Liège – Munchen
En arrivant dans le hall c’est le mot familière qui m’est venu. Dans familière j’entendais bien famille mais aussi toutes ces choses connues reconnues. La hauteur du hall principal, les panneaux lumineux, les roues des valises sur le sol luisant, la sensation d’être un point fixe autour duquel s’agitent mille silhouettes joyeuses, inquiètes, pressées, les pigeons égarés, les enfants fatigués Continuer la lecture#arts de la fiction #02 | un souvenir d’enfance
Moi qui suis tout le temps dehors. Mon appartement si rétréci qu’il m’expulse toujours. Continuer la lectureChroniques # 09,10 | Affronts
S’asseoir dans une gare. S’asseoir et attendre. Une arrivée, un train en partance. Attendre que le temps passe. Arroser son jardin intérieur, cultiver l’ennui. Fermer les yeux, même, si l’occasion se présente, il y a des graines qui ne germent que dans le noir. J’ai rencontré Hippolyte dans un hall de gare. Il parlait avec Monsieur Goulouja que je croyais Continuer la lecture#arts de la fiction #02 | attente, et un peu plus
Je suis sur un vélo, c’est le matin. Il n’y a pas d’effort à faire, ça descend. La route oblique légèrement à droite et par esprit de contradiction je regarde à gauche. Un champ jauni par le soleil surplombé par un gros bâtiment cubique en béton. Une ruine qui a le charme d’un poteau électrique, gardée par de grands oiseaux. Continuer la lecturearts de la fiction #1 | Lumière du matin
On approche des plus longs jours de l’année, on pourrait s’attendre à des départs en vacances, la gare de Villebourbon est pourtant bien tranquille. Par-delà la marquise, le soleil tarde à disparaître, les caténaires sont irradiés. Entre les deux hauts bâtiments de service, ces jumeaux qui se remarquent avec leur brèche médiane ouvrant sur l’horizon, juste au-delà des derniers rails, Continuer la lectureVillebourbon, gare / arts de la fiction #02
Elle se faisait une joie de son changement de train à Marseille. Elle aurait une bonne demi- heure pour visiter la gare Saint Charles, avant de monter dans le train qui la conduirait à Juan-les-Pins, but de son voyage. Rien ne se passa comme elle l’escomptait. L’intérieur des trains a une odeur caractéristique faite de produits d’entretien des wagons et Continuer la lecturearts de la fiction #02 | Odeurs de gare
Rome Termini. Descente du train en provenance de Naples. Sur le quai, des Italiens qui nous ont entendus parler français nous poursuivent en criant : « è morto Pom’pidou ! è morto Pom’pidou ! » et en agitant un journal. Un autre qui croise notre groupe nous dit d’un air navré : è morto Pom’pidou ! Claude pouffe d’un rire nerveux. L’italien semble profondément choqué. Londres St Pancras. Salle Continuer la lecturearts de la fiction #02 | brèves de gares
Je suis sur le sable ; le soleil au zénith. Je suis assise sur le sable, mes pieds s’enfoncent dans la chaleur. Le paysage devant mes yeux est immense. Les contours de la crique débordent mon regard. Continuer la lecturearts de la fiction #01 | sous le soleil