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Je suis sur une jetée, c’est le premier jour. Je marche sur ce bras de béton s’avançant dans la mer. Il n’y a pas de rambardes. L’eau se fracasse sur les deux côtés de cette avancée ouverte au grand large et sans issue. Elle est projetée en gerbes blanches plus hautes que des hommes et retombe en bruit moussu recouverte Continuer la lecturearts de la fiction #01 | Jetée de printemps
Au loin, par-delà la rambarde en pierre ajourée qui circonscrit mon jardin, un rond-point. Je n’entends plus le tournis incessant des voitures, les éructations de motos, les jingles affolés des camions de pompiers, auxquels s’ajoutent régulièrement les crissements métalliques de trains. Je résiste aux aboiements, aux moustiques qui tournent autour de mes pieds et aux accoudoirs de mon fauteuil plastique, Continuer la lecturearts de la fiction #01 | À en perdre les pédales
Je suis à Corbera c’est le soir. Dans l’appartement Il n’y a plus que quatre habitants mais je ne sais pas vraiment combien nous sommes. Voici le buffet en châtaignier qui mange le mur. Dans les serrures de ses petites portes pendent des clés dorées dont je fais tourner les anneaux entre mes doigts. Une odeur de cire et de Continuer la lecturearts de la fiction #01 | je suis à Corbera
Je suis sur un balcon. On dirait que c’est le milieu de la journée. Quelqu’un est à côté de moi et nous nous parlons. Nous sommes alertés par un bruit qui vient d’en haut. Du dessus du balcon viennent des bruits qui m’inquiètent. On dirait que c’est le milieu de la journée en raison d’une luminosité banale, sans l’excessif éclat Continuer la lectureRêve du balcon, arts de la fiction #01
Je marche sur le sentier; le jour se lève. C’est un matin frais, comme je les aime. Les arbres et les arbustes qui délimitent le jardin sont nimbés de brume, on les distingue à peine, le soleil plus bas qu’il y a quelques semaines en perce les voiles avec difficulté. Parfois je me demande s’ils sont réellement là les arbres, Continuer la lecturearts de la fiction #01 | La rose blanche
1 | Mort d’une baleine On ne peut pas savoir ce qu’est la mort d’une baleine à moins d’être baleine. Ou alors un baleinier, mais alors on en aurait qu’une très petite idée. Celle-ci est morte en 1998. Le prof explique qu’elle a été « renversée » par ce qu’on appelle un « tanker ». C’était au large du Canada. Elle s’était prise Continuer la lecture#chroniques #09 et #10 | Vivre et mourir en baleine
1 | Je suis tellement silencieuse que je ne m’entends même pas penserJe suis tellement procrastineuse que je me repousse à demainJe suis tellement immature que je suis restée toute petite 2 | Il me dit qu’il me l’a dit mais je n’en ai aucun souvenir. Il insiste et précise que, ne me coupe pas avant que j’ai terminé. Il paraît Continuer la lecture#chroniques #08 | Comme si
Je suis sur une place à l’endroit où la rue du Château, la rue de l’Eglise et la rue du Docteur Jones se rejoignent. Je consulte ma montre. Il est tôt. À ma gauche la mairie, un bâtiment moderne au toit plat avec un rez-de-chaussée vitré. C’est l’automne. Les platanes de la rue du Château qui mène à la gare roussissent. Le ciel Continuer la lecturearts de la fiction #01 I Je suis sur une place
— À partir d’aujourd’hui, je décide de partir au bout de mes rêves pour en traquer l’issue. — Tu crois pas que tu dors assez comme ça ? — Non, Gabriel, tu n’as pas compris. — Et encore, je suis poli. Tu devrais te chercher un petit travail, non ? — Je suis sérieux et ça ne va pas être Continuer la lecturearts de la fiction #01 | L’issue des rêves
Je descends par le chemin piétonnier qui traverse le parc ; j’y vais à pied puisque je t’ai prêté ma voiture. Je descends au cours de yoga avec mon tapis en bandoulière et mon zafu à la main. J’ai laissé le gros sac avec la couverture, les sangles, les briques ; tout ce fourbi qui contredit l’antienne du yoga de ne s’encombrer Continuer la lecture###arts de la fiction 01Pedibus cum jambis