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c’est sous un arbre dont j’ignore l’essence, un saule un marronnier un tilleul je suis assis, le trottoir qui n’est pas fait pour ça, assis là devant la rue – c’est une allée goudronnée des caniveaux, deux, des trottoirs, deux, sans aucun intérêt ou aucune utilité – m’en fous je suis là assis, ça n’a pas d’importance, personne ne va Continuer la lecture# 01 arts de la fiction | Berlioz
Je suis devant une maison. Une fenêtre est ouverte derrière un volet à moitié fermé. La maison devrait être vide. Sur la pierre de seuil j’hésite à entrer. Je mets la clé dans la serrure. Elle ne tourne pas. La porte n’est pas fermée à clé. Je pousse le battant. Sur la table de la cuisine une baguette de pain Continuer la lecture# arts de la fiction #01| indicible
sont des temps sans promesses ni certitudes,sont des temps où ça pulse fort autour de soi — par exemple à regarder les étoiles, ou quand le père meurt, son corps inerte sur lit de glace pour les heures qu’il lui reste avant de s’en retourner vers la terre, avant de devenir poudre dans la terre, sont des temps où ça Continuer la lecture#arts de la fiction #01 | comme la vie me vient
Voyage dans une carte — une carte qui est un territoire — qui est le territoire — il n’y en a pas d’autre — une carte à l’échelle 1 :1 — mais je sais que c’est une carte. Je suis les routes qui y sont dessinées. Vers l’ouest. Traversée de la zone, des arbustes, hauts peut-être d’un à deux mètres, plantés Continuer la lecturearts de la fiction #01 | vague
Aller vers Le chemin pour aller vers. Pareillement à la statue près de la petite fontaine. Les deux bras tendus vers. Blanche, la statue. Non pas de marbre. Mais de chair sculptée. Qui donc supplies-tu ainsi ? Les deux bras, à genoux. Non pas pour inspirer de la pitié. Mais pour se donner totalement. S’il y avait un geste à Continuer la lecture#chroniques #09 #10 l Serait-ce déjà la fin?
Je suis dans une grotte ; il fait nuit. Une lumière phosphorescente irradie sur les concrétions, sans que j’en puisse déterminer la source. Des chandelles de roche montent du sol, des conques s’ouvrent ; toutes sortes d’organismes semblent suspendus, figés dans une matière cireuse, tenant à un fil de calcaire. Sur un fond ocre et beige, le rouge de l’hématite Continuer la lecturearts de la fiction #01 | terre-entrailles
Je suis sous l’auvent d’une caravane. C’est la fin de l’après-midi. La lumière est en train de baisser. Un corps est debout, dressé devant moi, le visage tourné, comme déformé par la vitesse. Je connais ce visage et je ne le connais pas. Je sais d’instinct que ce corps et ce visage sont proches de moi affectivement, qu’ils constituent une Continuer la lecturearts de la fiction #01 | Je suis sous l’auvent d’une caravane
Un instant fugaceCapter l’instant fugace, celui qui ne reviendra pas. Un jour il a traversé mon jardin comme une flèche, fauve, flamboyant, farouche, trois ou quatre secondes tout au plus. Un éclair. Je ne l’ai jamais revu. Ni lui ni ses congénères. Ils ont tous été décimés par la gale nous a-t-on dit. Goûts archaïquesPourquoi pas des goûts archaïques quand Continuer la lecture#chroniques #09 #10 | Un instant fugace
au linotypiste Après l’élection de François Mitterrand le PCF ne liquidait pas seulement ses opposants internes : à Nice,le parti liquidait aussi la vieille imprimerie de son journal hebdomadaire. La fin du plomb, l’ère de l’offset. Trois linotypes étaient promises à la casse, vendues au prix du kilo de métal et les matrices de lettres en cuivre ne pesaient pas Continuer la lectureChroniques #9 #10 | 2554 caractères 408 mots
1. Dies irae : quand le jour de colère revient, quand la colère vient une fois de trop, on se prend d’envie d’écrire aussi un chant de fin, une malédiction, une tragédie où tout le monde périt. 2. Ad aeternitatem : ça sonne comme une prière, comme de celle qui font croire que la mort n’est pas. Qui n’a pas rêvé de Continuer la lecture#chroniques #09 #10 | Mort d’une baleine