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une fête de fin d’année avec tous les lauréats du bac , debout face photographe qui immortalisent la super promo de l’année 1971 au Lycée Pasteur de Neuilly sur Seine ; FH , le futur président, l’ avait obtenu avec la mention Assez Bien ; j’ai de l’avenir… la photo des obsèques de Johnny , on aura beau être au firmament de Continuer la lecture#anthologie #19 | Memo
Savez-vous que les adolescents tiennent encore leur journal sur des carnets (avec petit cadenas parfois), qu’ils les cachent dans leur chambre (sous le matelas) ou les gardent toujours avec eux dans leur sac ? Savez-vous qu’ils sont à peu près aussi nombreux qu’il y a trente ans et que les garçons le font aussi (moins que les filles) ? Savez-vous que désormais Continuer la lecture#anthologie #19 | Écriture de soi et vérité
On n’est plus chez soi. Pas plus tard qu’hier, je sors de mon bain, et voilà qu’un turc me tend ma serviette On n’est plus chez soi. En voilà un autre, mais plutôt chinois, qui émerge essoré du tourbillon de mon évier On n’est plus chez soi. Flairant sa pâtée, mon chien Astérix, qui fréquente mal, m’a informée avec des Continuer la lecture#anthologie #14 | On n’est plus chez soi
elles ne disparaissent pas, il suffit de les rappeler. la jeune femme de la gare St Lazare, son pull en mohair bleu ciel à large encolure, coupant la foule devant la sortie Rome, bras croisés sur un bloc de classeurs et bouquins, figure de proue fendant l’écume. aller chercher du lait dans une timbale en aluminium très cabossée, d’une capacité Continuer la lecture#anthologie #19 | Garçon… !
Photomaton Je ne sais pas d’où vient ce nom mais il ne m’évoque rien de très joyeux. Il est bien indiqué qu’il est interdit de sourire sur les papiers administratifs. Pas de fantaisie surtout. Il faut tirer les rideaux, tourner un siège qui relève davantage d’un siège médical que d’un moment agréable. Le flash aveuglant fait qu’on ferme les yeux. Continuer la lecture#anthologie #18 | plus d’objectif
Le marcheur, Giacometti ambulant traçant d’un bon pas, chaque jour de la semaine et de l’année, toujours le même parcours, le corps balancé de droite à gauche, une allure reconnaissable de loin. Pour une femme, voir Allemagne mère blafarde c’est perdre la parole, devenir muette, être sidérée. Comment les hommes, eux, voient-ils ce film ? Enfant, j’avais un point de repère Continuer la lecture#anthologie #19 | quelques flashs
Une photo sans cadre, une photo sans paroles, une photo de silence, lèvres fermées, regards perdus loin, tu es assise sur le vieux banc du jardin, il n’y a pas de vent, seul un air de mélancolie enveloppe, respire sous le grand chêne. Tu tiens quoi sur tes genoux ? ce n’est pas une poupée, un morceau de tissu ? une Continuer la lecture#anthologie #19 | Avant ou après
La boîte à malices métallique verte, avec à l’intérieur des petits objets, des friandises, que ma mère nous ouvrait en nous invitant à y plonger la main en fermant les yeux pour se saisir d’un cadeau quand elle estimait que nous l’avions mérité Le sachet de berlingots de lait Nestlé, aux parfums de fraise, banane, abricot, une promesse de bonheur Continuer la lecture#anthologie #19 | Echos d’images
On ne serait pas sur une forme de bonheur là… Enfin je veux dire comme ça, assis au soleil… On serait plutôt pas mal… On aurait le temps… De toute façon ça finira bien par passer… Tout passe dit mon père… Sauf la pluie… Surtout la pluie en fait… On est sur une forme de pessimisme… Limite cynique le type… Continuer la lecture#anthologie #14 | Parler de la pluie et du beau temps
Comme une lampe éteinte — c’est l’idée d’une lueur qui chemine sous la terre, en veines et en vaisseaux, qui viendrait la nourrir, comme le sang nourrit, c’est une lueur verte, sang de feuillages et d’arbres, une lueur vitale qu’une sorte de farfadet, de dieu ou de démon taquin tiendrait à bout de bras, enfermée dans une lampe, qu’il promènerait Continuer la lecture#anthologie #16 | hors