Archives de la catégorie : #cycle-été-2024

#anthologie #03 | Ma brosse à dents

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Ma brosse à dents. C’est un objet produit en série, j’aurais pu acheter celle qui pendait à côté, identique en tous points sauf peut-être rose, ou bleue, interchangeable elle était, quand chez moi elle ne l’est plus. Il en faut de l’amour pour supporter chaque jour une autre brosse à dents à côté de la sienne. Ma brosse à dents, Continuer la lecture#anthologie #03 | Ma brosse à dents→

#anthologie #04 | J’habite loin de moi

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j’habite loin de moi comme l’oiseau loin du nid. J’y retourne parfois passant de longues minutes à m’entretenir avec la lune. D’autres fois, je préfère habiter le vent pour accompagner la mer dans son éternel ressac. Petite fille, j’ai dû quitter ma maison, en y retournant adulte, je n’ai rien reconnu si ce n’est le sol, mes pieds sont allés Continuer la lecture#anthologie #04 | J’habite loin de moi→

#anthologie #03 | Oreiller

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Donc j’ai ouvert les yeux et l’oreiller était par terre. Moi je n’étais pas par terre, l’oreiller si, comme si on avait été séparés. Ou bien, peut-être, il s’était déplacé. Et il avait glissé, doucement, petit à petit. Pourtant il était bien coincé, je l’avais bien coincé entre ma main sous lui et ma tête dessus. La paume de ma Continuer la lecture#anthologie #03 | Oreiller→

#anthologie #01 | le musée

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Descendre du tram 71. Doucement. Les marches sont hautes, les rails étroits. Contourner le dernier wagon en train de repartir. Traverser la rue, assez large pour laisser circuler deux trams et deux autos. Plus difficile pour les piétons. Attendre le feu vert sur le panneau. Sur la colonne en fer. Attendre encore. Les piétons se regroupent. S’apercevoir qu’il faut pousser Continuer la lecture#anthologie #01 | le musée→

#anthologie #03 | le stylo-mine

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… de jeunesse, discret monarque, doré laqué à sept pans comme les sept planètes alignées sur mon destin les sept nains les sept merveilles du monde à portée de main les sept péchés capitaux les sept jours de la création… la mine en mystère à la fois dure et fine se cache se dévoile au gré de mon inclinaison. Six Continuer la lecture#anthologie #03 | le stylo-mine→

#Anthologies #03 l Spectres

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J’ai perdu deux choses à Istanbul, ma valise et mon portefeuille. Ma valise en arrivant et mon portefeuille la veille de mon départ. J’ai perdu deux contenants. Un grand et un petit. Ces objets n’avaient aucune valeur sentimentale avant que je ne les perde. Une fois perdus, ils sont devenus plus que des contenants auxquels je ne pense pas. Ils Continuer la lecture#Anthologies #03 l Spectres→

#anthologie #04 | Les demeures rêvent de demeures

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1.Je connais une maison qui ne veut pas se laisser vendre. On bouche les failles du crépi, on tond les 2000m2 de terrain qui l’entourent, on taille les arbres, on ramasse les branches tombées lors des tempêtes de l’hiver. La maison enchâssée dans la verdure déborde de primevères, violettes, ancolies, roses odorantes. On la fait visiter. Rien n’y fait. 2.J’apprends Continuer la lecture#anthologie #04 | Les demeures rêvent de demeures→

# anthologie #02 | La couleur des nuages

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Derrière la porte-fenêtre fermée, le ciel. Sur la droite, la cuisine serait séparée du séjour par une grande bibliothèque de bois qui irait jusqu’au plafond. Les étagères seraient chargées de bibelots et d’un bazar fait de vieux prospectus et de quelques plantes vertes. Au milieu des objets, une boîte à sucre en fer. Les motifs orange et marron de la Continuer la lecture# anthologie #02 | La couleur des nuages→

#anthologie #04 | en vrac

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habiter la fenêtre sur cour, rue, jardin, même aveugle habiter s’enfouir se hisser trouver la branche maitresse entre ciel et terre habiter l’arbre habiter laisser trace; la paire de chaussures, la robe, le livre… c’est ici qu’ elle aurait habité ; on la cherche habiter la chambre du tableau; accrocher le tableau de la chambre, se dire : c’est ici Continuer la lecture#anthologie #04 | en vrac→

#anthologie #04 | Habitudes contingentes

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  1. De l’abri aléatoire, faire du commun une habitude, une normalité, un déjà-vu, un chez soi.
  2. Habiter les cartons qu’on rempli, qu’on va rouvrir ailleurs, qu’on va rouvrir et disposer autrement ou juste pareil pour trouver des repères en changeant d’espace.
  3. Habiter le voyage, son corps qu’on transporte d’hôtel en hôtel, toujours soi mais jamais tout à fait la même.
  4. Habiter des rives incertaines et mouvantes. Nomadisme urbain, étudiante qui déménage quatre fois la même année, au gré des colocations, des appartements qui vont être vendus, des écoles qui s’achèvent, des invitations et des refus. Habiter résumé dans quelques sacs qui tiennent largement dans une voiture
  5. Détricoter la vie de la mère et du père, choisir la mémoire à venir, délimiter les souvenirs, faire des coupes franches en vidant la maison familiale. Se brouiller pour des assiettes, des horloges, couper les branches familiales qui ne s’accrochaient qu’à l’héritage. Vendre, jeter, ne pas nourrir de regrets, se tenir loin des émotions.
  6. Le domaine du grand Meaulnes, le chercher sur une carte, le chercher dans des musées, interroger des guides. Croire avoir trouvé cette maison, grande bâtisse bourgeoise à la lisière de la forêt, fenêtres condamnées, un peu plus loin les restes d’une chapelle. Chiens méchants des gardes qui grognent en vous apercevant. Vous prenez une photo et vous déguerpissez.
  7. Habiter un tableau, inscription de sa couleur intérieure, sans mots, c’est soi dedans. Chez soi sur la toile. Apparition, mise en lumière, habitation en Figure F.
  8. Habiter une page blanche qu’on noircit, se ressembler ou pas, écrire soi, interpréter le monde, composer, ordonner, faire sa maison de mots.
  9. Par des odeurs qui surgissent au hasard, se tenir devant la bibliothèque du grand-père, s’asseoir sur le petit tabouret dans l’atelier de peinture de la grand-mère, y demeurer au présent.
  10. Habiter son corps, habiter la mer en nageant, habiter le paysage en marchant ou en le contemplant, faire un, unité dans l’univers, poussière terrestre et mentale dans le grand ensemble.