été 2026 | «chroniques», semaine 1
la plateforme de publication collective des ateliers Tiers Livre
Elle serait allongée dans son lit, le buste relevé, maintenu droit par deux coussins. Elle viendrait d’interrompre sa lecture, de poser le livre sur ses jambes, un stylo en plastique transparent et bouton pressoir bleu servant de marque-page. Sur le drap, on apercevrait une paire de lunettes aux branches repliées. Elle regarderait, posés par terre à sa droite, trois piles Continuer la lecture#anthologie #02 | chose
Dérouler le plafond, grain après grain, suivre l’illusion du mouvement ; le corps, passivité de brancard. Se laisser glisser, impulsion et secousses, l’attention est présence de pierre. Écouter les roues crisser, se bloquer parfois. Trembler à ce rythme. Et bruits de couloirs. Regard plafond, renoncer à compter les dalles, perdant le fil déjà. Fixer plafonds dalles néons. N’avoir que ça, se Continuer la lecture#anthologie #01 | chaque lieu sa danse.
1 L’homme habite le monde en poète. Souvenir micmac de Hölderlin, Heidegger, UP6. Bernard Patarin, professeur de sociologie, nous avait donné cette citation en pâture, débrouillez vous avec ça, étudiants en architecture. 2 Paul Andreu venait de construire Roissy 1. Patarin était de son équipe. Arriver, partir, circuler en poète dans un aéroport. 3 Il parait que des refoulés de Continuer la lecture#anthologie #04 | en poète
J’habite un pays qui sans doute habite en moi. Je ne sais ni où ni comment. Je le sens. Tu habites à côté de moi. La maison à côté de moi. La rue à côté de moi. Le quartier à côté de moi. Pourtant, nous habitons l’un et l’autre sans savoir que nous habitons l’un et l’autre la même ville. Continuer la lecture#anthologie #04 | Il paraît que cela arrive à d’autres
La danseuse récite la poésie du corps dans des mouvements inexplicables. Les doigts du virtuose parcourent le manche du violon, les uns courant après les autres comme des enfants dans un jeu de sauts, d’arrêts, de tremblements. Jusqu’au plus petit d’entre eux allant chercher dans une extension extrême la note la plus aigüe, et mourir sous l’impulsion des vagues de Continuer la lecture#anthologie #04 | habiter son corps
Le fromage en plastique rouge ne fond pas le fromage en plastique rouge est jaune le plastique plastifie la pâte cuite le plastique enferme le fromage dans un emballage hermétique colle au plus près de son corps l’enserre à la taille de guêpe le fromage en plastique rouge est autrement bon tellement pas bon le fromage que je râpe n’est Continuer la lecture#anthologie #03 | Le fromage en plastique rouge
la souris est par terre immobile immobile au point que je me demande si elle est morte ou si elle attend le bon moment pour se faufiler et tous les jours il y a une souris d’ailleurs je ne sais pas trop de quelle espèce en tout cas genre campagnol qui vit en grand nombre dans les prairies juste à Continuer la lecture#anthologie #03 | traquer souris
Habiter ton absence, chercher en vain ta présence, effleurer les murs doux de notre vie d’avant. Habiter sous les chênes, se protéger du soleil chaud d’été, embrasser leur tronc réconfortant. Habiter dans la maison de l’enfance, retrouver les gaufrettes dans la boîte sur le buffet, entendre le bruit du tracteur, respirer le vent du large, caresser la mousse sur le Continuer la lecture#anthologie #04 | Lieux de vie
Des heures qu’elle est réveillée, à regarder la trace d’humidité dessinée au plafond. À se retenir. Voir la lumière entrer par les persiennes. Ça fait des rayures sur les murs, différentes tous les jours. Écouter les bruits dans le couloir, les chariots qui cognent le mur, les voix qui s’interpellent. Ne pas se lever avant qu’on vienne l’aider. Ils le Continuer la lecture#anthologie #01 | être déjà arrivée avant de partir