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Récurrent. J’avais pas fait attention, mais à un moment donné, oui. La porte de métal et de verre. La porte au bout du couloir, bâtiment K, et c’était jamais qu’un éclat de lumière, ça s’amplifiait. À la pousser, facile. Légère comme de la plume. Mais le grincement des charnières, le raclement de la tringle en fin de course, la masse Continuer la lecture#été2023 #12 | Le couloir, bâtiment K
Couloir. Portes. Plateaux. Les couloirs comme des rues : les portes énorme bayant sur la vastitude des studios. L’escadre en bleu de chauffe : sept heures. Camions, charriots, tours. Matin chargé de visses, de clous, de pigments, de plâtre. Châssis qu’on roule pour assemblage : une feuille à l’endroit une chambre à l’envers, ou l’inverse. Fenêtre avec rideaux de brocart Continuer la lecture#techniques #02 (2) | Silencio
La nuit, cinq-heure-trente ce matin dans le TER de la J. Les quatre d’une vingtaine d’années sur les banquettes, leurs parkas pneumatiques. Les tresses montées en décor ; jambes dévêtues, sombres, mates, longues; celle qui pose ses baskets sur la banquette et qui s’étire, le nez retroussé et le menton prognathe: l’iris pupille invective. Le temps d’échanger un regard elles Continuer la lecture#photofictions # 06 | vignettes
La première marche, toujours trop haute, la première marche du bus, non du car, et comment s’appelle d’abord cette baguette métallique à rainures, de l’alu peut-être, sur le rebord, crottée, la première marche et l’impulsion à donner, pied gauche, pied d’appui, sur la marche de lino bleu, vert, marbré, surtout blanchie par les pas et les pas qui seront passés Continuer la lecture#40 jours #04 | Sol-air
||||||rue, circulation à double sens, la voiture, une Pontiac Lemans | visage crispé vu de face à travers le pare-brise, le regard vers le haut | choc évité | visage de profil, les yeux regardent droit devant | pares choc en premier plan, le monstre voiture dans les lignes de fuite du couloir routier | vu de dos, le visage Continuer la lecturevers un écrire/film #02 | Friedkin, entre Vertov et Murnau
Dans le nouvel appartement, la porte de la chambre où désormais tu dors — ta chambre. La porte qu’ils laissent entrouverte pour que tu t’habitues. L ‘espace entre la porte et le mur que tu réclames pour que la lumière du couloir entre. L’angle très précis que doit prendre cette porte ouverte; sans quoi tu ne dormiras pas. La porte du Continuer la lectureautobiographies #07 En portes
À l’extérieur, la dalle humide gelée inerte. Dessous, les rails, la voie de chemin de fer recouverte de béton, et qui maintenant ne dit plus son nom. Les rails sont cachés, doublement scellés – direction Behobia. Simplement ce grondement sourd qui irrigue les vitrines des boutiques posées au-dessus, comme des cabines de poupées aux éclairages précieux et recherchés – et Continuer la lectureL#2 | Et puis le train est passé
Sous la frange maladroite oscillent les rayons des néons. C’est un couloir lent et long sur lequel baillent des portes ouvertes, alignées sagement, comme les perles du collier de l’aïeule. Le sol chuinte sous ses semelles de plastique caoutchouc mou made in China, alors que son pas s’accélère et dévide à grandes enjambées pressées les numéros des salles allumées mais Continuer la lectureCoup de glotte
DU SEUIL le couloir s’enfuit suit la mosaïque dorée du parquet éraflé parcourue cent mille fois de l’enfance à ce jour porte vitrée au bout toujours ouverte on aperçoit l’enfilade en teck foncé les bibelots dessus le paradoxe de ces bibelots dans logement social mais là CRI là dans l’encadrement de la porte quelque chose ne va pas quelque chose d’inhabituel CRIE sans savoir encore pourquoi sa tête penchée en arrière sa tête déborde du divan qu’on ne voit Continuer la lectureCri