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Marguerite avance sur un chemin de pierre. Les cheveux noués, bruns, cachés dans un chapeau en feutre brun. Aujourd’hui encore, pour se rendre à Argenton, il n’y a pas d’autre solution. Il faut y aller à pied. Quitter Annot en passant derrière le village, prendre le sentier qui s’éloigne de la voie ferrée, puis monter à travers les grès, les Continuer la lectureautobiographies #05 | sur le chemin d’Argenton
Nous étions seules, mes sœurs et moi, livrées aux arbres de la pinède, tout en bas du champ qui longeait la ferme en contrebas. Nous n’avions connu que ces pentes dangereuses, pente des cours et des murets, pente des fenêtres, pente des éviers, pente des cavales, nos genoux ouverts et saignants toute l’année, qu’on désinfectait à l’eau oxygénée, creusant encore Continuer la lectureautobiographies #03 | bambous carnivores
Depuis qu’il était passé à la télévision, c’était la grande vie. Il avait gratté un ticket du Millionnaire et trois télés étaient apparues. Le voyage à Paris, le public qui scandait : »Le Million! Le Million! ». Et puis la flèche arrêtée sur la tranche dorée à six zéros. Il s’était effondré devant tout le monde, il riait, il pleurait à Continuer la lectureautobiographies #05 | réécritures, histoires vraies, le gagnant
1. autobiographies#02. En passantAnnickUn appartement modeste dans une HLM d’une petite ville de province. Je monte les deux étages du bâtiment qui en comprend quatre. Je sonne à sa porte. J’entends des pas qui s’approchent, je perçois un corps qui se colle au judas. La porte s’ouvre et Annick m’accueille avec vivacité. Elle tient un cabas dans une main, un Continuer la lectureautobiographies #05 | Olympe
A3 – Arbre L’humide odorant du dessous de tes branches remplace la chaleur de l’été. Humus, terreau, champignons et tous ces longs filaments blancs qui sont vos discussions feutrées. C’est le temps des récoltes, des compotes, du sucré des confitures et des bocaux bien clos pour tenir tout l’hiver, quand la fumée du feu de bois nous rhabille tout entiers. Continuer la lectureautobiographies #03 | le noyer
1. Elle se fait appeler la Belle Hélène. Elle aime raconter ses péripéties autour du bassin méditerranéen quand elle offrait son corps aux militaires dans les bordels de campagne. Elle a travaillé dur, économisé, un joli magot, elle a pu acheter un hôtel au Panier à Marseille. L’hôtel était de passe. Les mœurs, le fisc lui sont tombés dessus, ont Continuer la lectureautobiographies #05 | la Belle Hélène
Jeanne va avoir 100 ans. Des adresses, elle en a, valides ou périmées dans un carnet à onglets a b c d mais rien n’est classé, noms écrits les uns après les autres, carnet où on se retrouve parce qu’on sait qu’on a noté le nom d’untel après la rencontre avec untel et que c’était il y a plus ou Continuer la lectureautobiographies #04 | jeanne a cent ans
1. Clinique Marcel Sembat au 105 avenue Victor Hugo, Boulogne Billancourt, à 10 minutes du métro du nom de l’homme politique. Façade grise entourée de panneaux colorés jaunes, rouges et verts. 2ème étage par l’ascenseur suivi d’un couloir gris, non pas sale et défraichi, non, un joli gris, un gris de ciel avant la pluie. Affiches de cinéma sur les Continuer la lectureautobiographies #05 | les lieux re-visités.
Je l’ai découvert, par hasard, un soir d’été, dans une pâture en bordure d’une route normande. Moult oripeaux de pièces de tissus multicolores, habillaient sa silhouette chenue ornées de branches griffues et décharnées. M’approchant de cet ensemble disparate, je vis au pied de cet arbre, un dépôt hétéroclite de loques, bottes, bonnets et gants. Il me vint à l’idée d’une Continuer la lectureautobiographies #05 | palimpseste
passe la montagne le soleil, ce jour nouveau, le nom de la montagne, les noms de chaque montagne falaise et barre, cette route, le pont de nann, quelqu’un est mort ici, nouveau jour, le trousseau allégé ne tinte pas, le carton le plastique grincent toujours, sifflet de la vitre entrouverte toujours mais pas de soufflerie, que moteur, n’aimerai pas plus Continuer la lectureautobiographies #03 et 04 | autobiographie véhiculée de ma voix qui pleure