le Tiers Livre | écrire, publier, explorer
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Devant elle les champs de thym et de lavande terre aride où se courber terre à cailloux semée de chênes verts clocher toits orangés voie ferrée et comme surgie d’une mer lointaine la grande montagne pelée et les rêves d’ascension y accrocher ses désirs les secrets désirs de départ désirs Continuer la lectureŒil intérieur, mon silence
Tu dois être folle pour te promener en robe longue sur le bord du quai contigu au bois et tomber. Faire marcher le béton pied à pied dans la nuit du clair de lune transparent en son milieu, agitée de soubresauts clivant les barres métal en dessous. Et c’est tout. Un café. Les chaises parlent entre elles, vides. Et la Continuer la lectureOrganismes désynchronisés, exploration
DANS CES LIEUX-CI où les douleurs cherchent rassurance l’œil voit une enfilade de portes vitrées un sol carrelé trente par trente en marbre blanc veiné de gris, veiné, est-ce que l’œil voit ce que l’oreille entend ? veiné blesse où court mon sang. Côté gauche un comptoir en plaqué faux hêtre si haut que les yeux assis sur la chaise en face Continuer la lectureScan et barbe à Papa
Les lignes de la ville à filer tout autour, tout en dessous, tout au-dessus. Bandes blanches ou jaunes sautillent sur l’asphalte dans leur course avec les câbles aériens qui fusent, croisent les surfaces plates des panneaux rectangles blancs, bleus, verts ou oranges. Le staccato des lampadaires et des péages. Le bloc masse bleu sombre file sur le côté. Gratte-ciel rectangles Continuer la lecture# interstice I
27 septembre 1978 Ce mercredi matin tu as pris le school bus pour aller au lycée ou plutôt High School de la ville du Connecticut où tu t’es installée avec ta famille il y a à peine trois mois. Dans la candeur de tes quinze ans tu vis cette aventure avec ravissement. A quinze ans c’est ton troisième déménagement, mais Continuer la lectureTes 27 septembre
Il pleut l’enfant reste DEDANS la chambre DEDANS l’enfant a fermé la porte DEDANS l’enfant rêve DEDANS sa tête il y a quoi DEDANS l’œil la nuit tombe sur l’arrêt de bus – le banc gris est vide – et de l’autre côté de l’œil il n’y a personne pour attendre le bus : pas de bus seulement l’arrêt. L’adulte à Continuer la lectureL’œil DEDANS
Balcons A travers les baies vitrées donnent directement sur le ciel et les cimes des arbres. Bloc Le genou en sang incrusté de graviers, elle arrive hoquetante au bloc opératoire (où son père, peut-être, opère un jeune soldat revenu des Aurès). Il se trouve toujours une infirmière compatissante pour nettoyer la plaie au mercurochrome rouge et confectionner un pansement de Continuer la lectureNotes alphabétiques
Le RagabodotAinsi se nommait le lieu-dit… Existe-t-il encore sous ce même nom ? Le Rogabodot (mais dans la famille, le premier « o » se prononçait « a ») était une propriété constituée de terres et d’une ferme avec dépendances. A l’époque des faits (inventés, aussi bien mais n’est-on pas là pour raconter des histoires ?), une famille y vivait avec ses cinq filles, quarante Continuer la lectureQuelques notes en guise de dictionnaire
Avoir eu une idée en écoutant la vidéo d’où émergeait le thème clôturant l’atelier d’hiver, et malgré la distance prise avec l’idée d’être capable de me maintenir dans le groupe, sentir une idée tressaillir, idée trop intime, trop infime, reprendre le cours des jours en tentant d’y tenir place, et de temps en temps repenser à cette jeune fille que Continuer la lectureSes yeux si pâles
Anémone de mer – Dans L’écume des jours, un nénuphar pousse dans le poumon de Chloé. Une anémone de mer a poussé au niveau de ton foie, s’y est nichée et a obstrué la veine cave qui n’a plus joué son rôle de veine cave. Dissociation électromécanique. On voit que le cœur fonctionne mais il ne se passe rien. Il Continuer la lecture# 11 Matière brute