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À LA VIE qu’il était, Haïm, celui qui retrouvait Sarit dans la foule sans avoir besoin de chercher longtemps, qui reconnaissait sa façon de pencher la tête lorsqu’elle écoutait, qui lui avait confié sa veste parce qu’elle avait froid le matin et la lui avait reprise une heure plus tard parce qu’elle avait chaud, qui connaissait le pli au coin Continuer la lecturearts de la fiction #04 | à la vie
— qu’il était grand ce gaillard, avec des épaules comme des petits boulets d’canons, toutes surélevées, comme s’il se donnait un genre, ça lui donnait un style, alors bien sûr, il n’était pas tout maigre, plutôt gras sous les ailes, ça se voyait qu’il était mal à l’aise puisque ses bras n’étaient jamais à la verticale, ils étaient soit en Continuer la lecturearts de la fiction #04 | un personnage contemporain
Quelle était la première debout, pour le cheval et tout ce qui suivrait ; le halo de sa torche comme un œil projeté au devant d’elle dans nos nuits d’hivers, et la fumée lui sortant de la bouche ; ou, aux premières heures des jours longs, quand la terre mouillée et toute dorée se lève, la voir faucher l’herbe à pas Continuer la lecturearts de la fiction #04 | «chevaucher, chevaucher, chevaucher…»
— qu’il était en face d’une télé qui ne fonctionnait pas. Qu’il avait beau la secouer comme un juke-box, elle n’ouvrait pas les yeux et que la nuit allait être longue. Qu’il avait l’impression que ses pieds ne sortiraient pas de ses pantoufles. Pourtant, il était bien sûr de n’avoir jamais porté de pantoufles de sa vie avec plaisir. Qu’il Continuer la lecturearts de la fiction #04 | Rien à voir
–– qu’il était journaliste free lance en charge des affaires européennes pour différents quotidiens, qu’il venait dès lors souvent à Bruxelles et qu’il s’y trouvait en ce moment pour le prochain sommet européen, qu’il habitait à la campagne depuis longtemps, qu’il n’en sortait que quand il ne pouvait pas faire autrement, que ne pas pouvoir faire autrement l’arrangeait bien car Continuer la lecturearts de la fiction #04 | L’homme dans la chambre au-dessus de la sienne
Je songeois sous l’obscur de la nuict endormie, Ronsard, Sur la mort de Marie (premier vers), 1578 Nous nous trouvions certainement sur une plage ; il faisait nuit noire. Nous entendions le ressac de la mer, nous percevions son odeur, son mouvement, sa masse immense. Le ciel était sans lune et sans étoile, ce qui donnait l’impression qu’il y avait un Continuer la lecturearts de la fiction #01
qu’elle était dégagée de tout ça, qu’elle n’en revenait pas d’être dégagée de tout ça, mais pas des gâteaux à la crème (elle a descendu une tropézienne et un fraisier), elle n’a pas parlé des gâteaux à la crème, j’extrapole pour donner le contexte, il faisait déjà un froid de loup et ils ont mis des peaux de bêtes partout Continuer la lecturearts de la fiction #04 | cette amie ce soit toi
, sa voix, comment était sa voix ? sa voix que je n’ai jamais entendue, puisqu’il était déjà mort quand je suis né, sa voix que je ne connaîtrai jamais. Ses mots, si. Ses mots, je les ai lus, dans ces feuilles que m’a laissées ma mère, ces feuilles où elle a retranscrit les messages qu’il lui avait laissés, envoyés de Continuer la lecturearts de la fiction #04 | chronique de l’âge de glace
Gros plan sur l’ouverture de la porte béante, le dernier passager finit par sortir. Sa chemise et sa joue mal rasée sont pareillement froissées. Il porte la main à ses yeux et réalise qu’il a ses lunettes. Il sourit. Continuer la lecturearts de la fiction #03 | Marcher jusqu’à la Galerie Nadja Vilenne, sans passer par l’hôtel
qu’il était, en tous sens face à la mer, la respirant jusqu’à la transe, qu’aujourd’hui, à l’arrêt, il a mal, il a fait mal, on lui fait mal, qu’il a pensé qu’il tiendrait, mais qu’il ne faut pas pousser – à ce point, on ne comprend pas, la nausée, la sidération, notre haine ressasse, on ne se souvient déjà plus Continuer la lecturearts de la fiction #04 | Confidences de vermines